LA MESA REDONDA 09

SOBRE LA MESA REDONDA 09

2009-03-19T17:15:00.004+01:00

NUESTRA PRESENTACIÓN

Un grupo de amigos,

con muy buen rollo entre ellos.

Una amistad que a través de Internet

se ha ido forjando día a día.

Deciden aunar sus ideas,

en un proyecto original.

Una ilusión que compartir

entre todos y para todos.

Sir Alberto, (Odys):

Genial como dibujante y con un humor envidiable en su sección: “Fuñetas, Dinturas y Pibujos”.

Lady Dolors, (Dolors de Gual):

Como la magistral escritora que es, nos hará un análisis literario cada mes, eligiendo un libro de los más vendidos en ese momento en su sección: “Letra Partida”.

Sir Jose Alberto, (JA):

Todos conocemos ya la maravillosa y original ironía con la que nuestro querido analista realiza estupendos escritos sobre cualquier acontecimiento, sobre todo si tiene que ver con la política en su sección: “El conspirador digital”.

Lady Cristina, (Kovalam):

Nadie mejor que ella puede hacernos de guía turística, leyendo sus artículos y viendo sus fotos consigue que de una manera dulce y relajante podamos desplazarnos hasta esos lugares en los que ha estado, incluso aportando detalles históricos, en su sección: “Viajeros de Papel”.

Lady Josefina, (Gatita):

Con su gran sentido del humor y sus toques irónicos, nos hablará de los cotilleos actuales relacionados con la prensa del corazón o incluso con su propia comunidad o su barrio, en su sección: “Patio de Vecinas”.

Sir Piano, (Piano Sánchez):

Su sentido del humor no pasa nunca desapercibido, tiene unos puntos dignos del mejor humorista capaz de hacernos reír cada vez que se lo propone, y sin proponérselo, cada mes podremos ir leyendo un nuevo capítulo de su novela “Spanish History X” en su sección: “Los últimos empalmes de Makumba Karanka”.

Lady Mayca (Mayca):

Con gran paciencia y maestría, dos de las multiples cualidades que la adornan, conseguira que torpes como un servidor convirtamos nuestra casa en el museo mas orginal y vistoso del mundo. Regalos para novias o novios, o familiares incluso para algún ser querido... entrar a ver sus secciones y sacareis tiempo de cualquier lugar para conseguir esos pequeños tesoros que ella inventa y fabrica...
En especial para parados de larga duracion o amas de casa sin niños...
el tiempo es oro... no lo desperdiciemos...

Desde este mes contamos con dos nuevos colaboradores: Lady Marián y Sir Félix (El Mayoral)

LOS CAMINOS DE LOS BOSQUES

2009-03-19T17:11:00.001+01:00

En un gran claro del Bosque de Paso, una persona caminaba ligera. Iba pensado en sus cosas y en lo lejos que llegaría. De pronto se fijó sin querer en alguien que iba a su lado.

Esa otra persona miraba con confianza, como a punto de conversar. Eso no le gustó. Aceleró el ritmo huyendo de la compañía. Miró de reojo y ahí seguía. Continuó aún más deprisa; nada, no conseguía pasarla.

Concentró todo su empeño en los pies y su intención en la marcha. Observó los pies de la otra persona... imposible, apenas se movían. Empezó a correr sin perder de vista esas otras piernas que, sin aparente esfuerzo, no se alejaban de las suyas corriese lo que corriera. Se asustó.

Se desesperó y se lanzó a una última carrera agotadora. Todo el dolor del esfuerzo se le fue a las rodillas, que se doblaron sin permiso y se cayó. Ya en el suelo, sentándose como pudo, lloró. Lloró y lloró; cómo lloró.

- ¿Qué hago mal? ¿Por qué corro y corro y no consigo adelantarte si tú casi no te mueves? ¿No soy suficiente? ¿No soy bastante?

La otra persona no estaba cansada pero también se sentó.

- No me has adelantado, pero has recorrido mucho más trayecto que yo -dijo con la sonrisa más amable que encontró-. Es lógico que sientas cansancio, pero no debes sentir desolación.
- Pero, ¡hemos llegado al mismo sitio a la vez!
- Toma aliento y mira a tu alrededor.

Lo hizo. Miró hacia delante y a su espalda. Y entendió. El camino que sus ojos observaban era un círculo que sus pasos habían trazado en su inútil recorrido. Los nervios se le fueron garganta arriba y se rió. Se rió y se rió; cómo se rió.

- Me alegro de que te sientas mejor -dijo la otra persona desde el centro exacto del círculo.
- ¡Tú y yo no hemos ido a ningún sitio! -y la risa se le apagó-. Quería moverme... -recordó-.
- Lo has hecho.
- Pero quiero avanzar...
- Lo haces.
- No, lo que quiero es ir más allá -se lamentó señalando lejos del círculo-, quiero conocer más...
- Pues sólo tienes que poner un pie fuera de aquí y cuidar de no volver a dar vueltas.

Qué dulces sonaron las palabras.

- Y tú. ¿Vendrás?
- No. Yo estoy bien aquí.
- ¿No quieres salir del círculo?
- No. No siento curiosidad. Me gusta cómo me muevo y lo que veo. No quiero más.
- Pero ¿no te importa la soledad? Parece gustarte la compañía.
- Vendrán más -contestó divertida la persona que no se movía-. Siempre hay alguien a mi alrededor. Tú vigila de no caer en otro círculo.

Se despidieron casi con afecto y un avance de nostalgia inexplicable. Se desearon suerte y se la desearon de verdad.

La persona que se quedó vio como la otra se alejaba y pensó con un poco de tristeza: "¿qué creerá que va a encontrar?". Devolvió con la mano el saludo de la que se iba caminando que, a su vez, iba pensando con algo de pena: "¿qué creerá que ha encontrado?"

En ese instante, una tercera persona pasó al lado de la que estaba quieta y en su buen caminar llegó hasta la que se había alejado, que había vuelto a andar en círculos sin darse cuenta. También la rebasó. Al ver el paso firme, recto, decidido y bien dispuesto de esta tercera, las otras dos pensaron a la vez y con cierta razón: "¿A dónde creerá que va?". Y las tres siguieron su camino aunque había muchos, muchos otros más.

LA LETRA PEQUEÑA

2009-03-19T15:42:00.000+01:00

En esta ocasión no voy a cotillear sobre el vecindario, voy a hacerlo sobre una amiga y voy a contar sus primeros días de trabajadora con contrato legal. Y sus meteduras de pata…
Su empresa, mejor dicho, la empresa contratante es una emisora de radio-televisión
Horario: de diez de la mañana a dos de la tarde
Obligaciones: producir y locutor un magazín radiofónico, vender publicidad, para el medio.

Obligaciones reales: levantarse a las seis de la mañana pa trincar las noticias frescas, redactarlas, estar en el puesto de trabajo a las diez, seguir redactando hasta las doce, hora en que sales al aire… hasta las dos, pedirle a dios y a los santos que no suene el teléfono, si suena es el jefe…, después del programa charleta pa ver que todo ha ido bien, planteamiento para mañana…hasta las tres por lo menos, ella no dice ni pío, está encantada.

El primer día llega pronto, hay que tener buena imagen, al cabo de una hora baja a recepción , en la puerta hay una chica fumando a la que pregunta por una antigua compañera de radio que esta haciendo un curso de cámara…entretanto, enciende un cigarrito, pa eso está en la puerta, dentro no se fuma…
-esta Carolina dentro?
-si, quieres que la llame?
-por favor
-podría sujetarme el cigarrillo?
-claro…
A estas que llega el jefe (los empleados tienen un cuarto de hora disponible pa fumar)
-Qué, estas nerviosilla eh? Te los fumas a pares…
Y se mete pa dentro. Ella notó que miraba mas el cigarro de la mano izquierda, así que lo mira también…no era un cigarro, era un porro, la madre que la parió…pos si que empezamos bien… igual no se ha dado cuenta, al menos eso espero.
El teléfono no suena, así que tranquilos, todo va bien…

El jueves, durante la emisión, se queda en blanco…está dando una noticia, se le borran las letras del papel…y no le sale la voz…ni a ella ni a su compañero, con lo cual hay un eterno minuto de vacío…
Y no ha firmado aun el contrato, diosssssssss, ahora en vez de estar en blanco lo ve todo negro, se lía a llorar como una descosida, eso si, con el micro cerrado, su compañero pone música y va a darle palmaditas en la espalda, que ya le duele un rato, la silla es incomoda…
-ayyyyyyyyy, yo no puedo, no puedo, no soy capaz de hacerlo…
-anda tonta, a todos nos ha pasado alguna vez, venga, no llores, esto esta chupao…tu puedes…además, el jefe seguro que no lo ha oído, andará por ahí…y los viernes no viene, así que el lunes si lo ha oído ya se le ha olvidao…

No se anima ni de coña…pero bueno, poquito a poco se le va pasando.
Siguen, bien, todo normal.

A que no adivináis lo primero que ve el viernes al llegar? Pues si, el coche del jefe…mierda!!!!!!!!!!
Sube la escalera de puntillas…dios, que no me vea…
No la vio, pero luego fue al estudio…muy amablemente, con una sonrisa, le dio unas cuantas indicaciones de lo que debía hacer si se repetía el episodio, que desde luego no tiene por qué repetirse, pero por si las moscas.
Ella, ni que decir tiene no me atrevía ni a levantar la cabeza, creo que temía que se la cortara…
No se la cortó, al cabo de un rato la llama su secretaria para firmar el contrato.
Si es que todo no va a ser malo…

La proxima vez, contenidos del programa y sus aventuras como vendedora de publicidad…

UN VIAJE A EGIPTO

2009-03-19T15:35:00.001+01:00

Las cuatro horas pasadas en el aeropuerto de Barajas mientras esperaba la salida de mi vuelo para Egipto fueron una auténtica agonía, aquel iba a ser mi primer viaje en solitario y la incertidumbre y el miedo a lo que pudieran depararme los próximos doce días hizo trizas mis nervios… y mi intestino. Solo la firme decisión de volver a viajar, después de tantos años de abandono forzoso y pese a no haber encontrado a nadie que dispusiera del tiempo y el dinero suficiente, logró que no acabara dando la media vuelta.

Superar el mal trago me fue recompensado con creces porque descubrí un país maravilloso y unos divertidísimos compañeros.

Destino: Luxor

Debido a mi inexperiencia en autogestión viajera y (creía) total desconocimiento de ningún idioma que no sea el patrio, había optado por elegir un crucero con un importante tour operador y así fue como me encontré dentro de un grupo de más de 30 personas invitadas desde el minuto dos a contratar la primera de las excursiones que la compañía ofrecía como extras; por fortuna había un jordano-español que sabía que las cosas no cuestan lo que te dicen y la aquella primera noche once personas decidimos desmarcarnos e ir por nuestra cuenta, paseo en calesa incluido, a ver el espectáculo de “Luz y sonido” del templo de Karnac que nos habían ofrecido, con lo que obtuvimos por 7€ lo que el resto consiguió por 25€. Lección aprendida: dentro de un viaje organizado uno puede buscarse la vida no solo para ahorrarse un dinero si no también para poder disfrutar un poco más, así que en ese momento decidí que eso sería lo que haría siempre que fuese posible.

A la mañana siguiente empezaron las visitas programadas, primera parada Karnac de nuevo. Este templo es una auténtica ciudad en si misma dado el tamaño, nunca mejor dicho, faraónico del recinto.

La mayoría de la gente prefiere pegarse a los guías tanto por absorber toda la información posible como, posiblemente también, por el temor a que alejados de su protectora presencia las desgracias caigan sobre ellos una tras otra, lo que hace que si te sales del camino marcado puedas disfrutar hasta de las visitas más populares con bastante tranquilidad. Así que juré y perjuré que a la hora convenida estaría en el autobús y me lancé a descubrir la primera joya que me ofrecía Egipto.

No hay fotografía ni documental que logre transmitir la inmensidad de lo que allí uno se encuentra. Tras recorrer la monumental Avenida de las Esfinges una gigantesca puerta daba paso al primer gran patio, con su amplia explanada y los templos de diversas épocas que jalonan su perímetro y tras la segunda puerta me esperaba la imponente sala Hipóstila con sus 132 columnas increíblemente altas y anchas formando un tupido bosque que te convertía de inmediato en un ser ínfimo. Hasta aquí los cientos de turistas que marchaban en pelotón tras cada guía aún enturbiaban un tanto el paseo pero, afortunadamente, no se los veía propensos a salirse de la gran avenida central así que en cuanto me alejé de allí Karnac quedó prácticamente a mi disposición y de esa manera recorrí a placer las ruinas de templos, dependencias administrativas, viviendas, calles y callejones, husmeé por cuanta puerta y hueco encontré, disfruté de exquisitos bajorrelieves en absoluta soledad, pude observar de cerca trabajos de excavación y restauración y perspectivas amplísimas sin ver a una sola persona.

En el templo de Luxor ello no me fue posible dadas sus reducidas dimensiones, y en las tumbas reales del Valle de los Reyes las colas son casi imposibles de esquivar porque solo se abren cada vez un pequeño número de las más significativas con el fin de preservarlas lo mejor posible.

Sin embargo el templo de Hatsetsup si pude hacerlo un poco mío, algo que deseaba especialmente porque Dar-el-Bahari, con sus terrazas, sus rampas, sus columnatas y sus líneas puras recortadas frente a la imponente pared rocosa, ha sido de siempre mi preferido entre todos los que conocía por los libros, tanto por su propia singularidad arquitectónica como por la fascinación que me provoca la artífice de su construcción. Pero es esa otra historia.

Esa misma noche iniciamos el crucero por el Nilo. Creo que nunca me cansaría de contemplar la ancha y tranquila masa de agua que atraviesa el desierto volviendo fértil la arena improductiva. Bajo un sol turquesa el verde intenso de los campos se unía al azul profundo del río sin que mediaran bancales o roqueríos, y esa nítida frontera solo se rompía en los escasos pueblos y ciudades donde bajábamos para visitar los templos de obligada parada: Edfú, Kom-Ombo y Esna. Y entre ellos kilómetros y kilómetros con infinidad de palmeras de alto y esbelto tallo, grupos de niños bañándose al atardecer, burros pastando tranquilos en cada pradera, hombres fumando narguile en corrillo y mujeres acarreando fardos. Luego había otro río por la noche cuyas orillas se perfilaban bajo una luna llena de ensueño, que te regalaba una brisa fresca que compensaba de los calores diurnos y que al abrigo de un tejadillo en la proa me procuraba momentos de silencio y soledades únicos.

Y tras los cuatro días de navegación llegó Assuan, donde los cruceros dan la vuelta pues el Nilo se estrecha y puebla de pequeñas islas e infinidad de rocas.

Compartí la mañana del día que pasamos allí con el pequeño grupo de los “despegados” pasando a la orilla izquierda para disfrutar de un magnífico paseo en camello por el desierto con la ventaja de que aquí no tienen la costumbre de enganchar un animal a otro y puedes despegarte un poco del pelotón. Y es que el desierto hay que saborearlo en silencio a ser posible, solo así, dejándose llevar por el suave bamboleo que provoca el característico caminar de estas monturas, puede uno inundarse por completo de todo lo que entra por los ojos y la piel: las dulces ondulaciones del terreno, el dorado intenso de la arena, la visión de un abandonado e impresionante monasterio en la lejanía, el perfil de las montañas en el horizonte, el intenso calor que de tan seco no molesta y el ligero aire que a ratos llega del río. Y para rematar la travesía un paseo en falúa, la embarcación de madera típica con su única vela triangular, y un baño en las frías aguas en una minúscula playa escondida entre las piedras.

Por la tarde me decidí a recorrer la ciudad sola pero aferrada a mi propio talismán, un tesbhi o rosario musulmán precioso que me traje de Estambul y que fue la envidia de un buen número de egipcios, y con el que invocaba a la suerte para que no me abandonase. Visité la catedral ortodoxa, moderna y carente de cualquier encanto, las callejuelas del mercado, más de los lugareños que de los turistas, y la ciudad de los muertos, el gran cementerio bastante más deteriorado y, por tanto, menos habitado que el muy famoso de El Cairo. Y es que en este país con tanta escasez de vivienda las casas que se construyen para dar cumplida morada a los muertos con posibles son aprovechadas por los vivos sin recursos para conseguir un techo más digno que cualquier chabola y muchos destartalados pisos.

Pero la sorpresa mayor me esperaba en la terraza del Hotel Old Cataract, aquel donde Agatha Christie se alojó tantas veces cuando vivía en el país mientras excavaba con su segundo y definitivo marido.

Sentada en primera línea, ¡ah, mi talismán!, fui obsequiada con el más bello atardecer que pueda imaginarse, aislada por completo de las conversaciones de las abarrotadas mesas vecinas. A mis pies, a unos 20 metros por debajo de donde me encontraba, el Nilo discurría a mi izquierda entre grandes rocas y pequeñas islas y a medida que avanzaba hacia mi derecha se ensanchaba y permitía la navegación de multitud de falúas que cruzaban incansables de una orilla a otra o simplemente ofrecían una deliciosa travesía vespertina a sus ocupantes. El sol estaba a punto de ponerse y todo era bañado por una luz dorada que teñía de irrealidad el aire. Los pájaros, ¿golondrinas quizás?, cruzaban raudos de un lado al otro del cielo y la tumba del Aga Khan, un gran y sencillo cubo situado en lo más alto de la más alta colina, dominaba toda aquella belleza regalando la más hermosa de las vistas al muerto que albergaba.

Tras Assuan le llegó el turno a los impresionantes templos de Abu Simbel, cuya belleza y espectacularidad bien justificaron el esfuerzo económico internacional que supuso su traslado desde su emplazamiento original hasta el actual cuando la construcción de la gran presa que dio origen al lago Nasser amenazó con sepultarlos bajo varios metros de agua. El único “pero” es que al ser las colinas que los acogen y sus alrededores absolutamente artificiales tiene el lugar un punto Port Aventura que sorprende bastante después de haber visto tantos otros templos bastante dejados de la mano de Dios.

Una vez más mereció la pena recorrer a solas el lugar porque alejado del archiconocido templo de Ramsés II se encuentra el de su esposa Nefertari, más pequeño pero también imprescindible y al que incomprensiblemente no se acercaba demasiada gente.

Continuará…….

Piano Sanchez: Los últimos empalmes de Makumba Karanka

2009-03-19T12:19:00.006+01:00

Josefina: Patio de vecinas

2009-03-19T12:18:00.004+01:00

Marián: Cuentos y Leyendas

2009-03-19T12:17:00.009+01:00

Cristina: Viajeros de papel

2009-03-19T12:17:00.008+01:00

Felix: Llanomojadas

2009-03-19T12:16:00.004+01:00

¿Por qué he sido solicitado?
Narraciones Erótico-Extravagantes: El Pascualeño

Mayca: Reciclaje y manualidades

2009-03-19T12:15:00.006+01:00

José Alberto: El conspirador digital

2009-03-19T12:14:00.005+01:00

Dolors de Gual: Letra partida

2009-03-19T12:13:00.005+01:00

Alberto: Fuñetas, dinturas y pibujos

2009-03-19T12:12:00.005+01:00

PEQUEÑOS E IMBORRABLES

2009-03-19T11:59:00.000+01:00

Viajar, salir de nuestro círculo de seguridad y certidumbres para llenarnos de lo diferente, lo desconocido y lo incomprensible. Abandonar la rutina, el idioma conocido, los sabores cotidianos y los rasgos familiares para descubrirnos a nosotros mismos cuando nos enfrentamos a los alojamientos precarios, los compañeros más o menos elegidos, los trámites absurdos, las distancias eternas y las horas de silencio. Pasar nervios, frío, calor o hambre, esperas, agotamiento, madrugones e incomodidades varias para poder descubrir lo que se esconde tras la línea del horizonte y mucho, muchísimo más allá.

Para el que está infectado por el virus viajero todo ello es asumible porque la recompensa le esperará cuando menos se lo piense y la huella de su recuerdo permanecerá para siempre como destellos de luz y sombras inextinguibles. Solo se necesita regresar y deja que el tiempo pase y la memoria haga su trabajo de criba, entonces un día te das cuenta de que, a veces, son las cosas más sencillas e insignificantes a priori las que se nos han quedado grabadas con más fuerza, que también hay paisajes y maravillas arquitectónicas de imposible olvido pero que, por esos extraños juegos de la mente y el corazón, no son siempre los primeros en salir a flote cuando echamos la vista atrás.

Quizás porque los otros son más “literarios”, y a ellos dedicaré este rincón viajero, hoy me gustaría hacer un hueco a los destellos imborrables…

A aquel chae bebido en un vaso mugriento a pie de carretera en una fría mañana de Noviembre camino de una estación de montaña en el sur de India.

A aquella pareja de águilas que sobrevolaban majestuosas el trocito de cielo que veía desde el fondo en donde descargaba una bellísima cascada en la Gran Sabana venezolana.

Al rato que pasé, whisky en mano, sobre el sucio techo de la cubierta de un barco que remontaba el Nilo, con las orillas vaciadas de vida y la Luna llena reflejándose en las tranquilas aguas.

A los rayos que de lado a lado cruzaron el cielo gris que cubría la llanura uruguaya, avanzando a velocidades nunca vistas por mí antes, como preámbulo del único ciclón que me ha tocado vivir, y disfrutar.

Al largo rato de charla sentada sobre unos escalones de piedra, con los pies sumergidos en las marrones y frías aguas del Tiber, mientras la tarde iba cayendo tranquila sobre Roma.

A la luz que se filtraba a través del humo que ascendía de la parrilla donde se preparaba nuestra comida un mediodía en el Kurdistán iraní.

Al sabor incomparable de aquel coco al que logré quitar su duro caparazón a fuerza de golpearlo con una rama tronchada un atardecer en Maldivas, y que sació nuestra sed tras otro día buceando en las más bellos fondos marinos.

A las horas contemplando la puesta de sol sobre el Atlántico, entre tés a la hierbabuena y buena conversación, en el Café Haffa de Tánger.

A la visión de los gemelos, cubiertos todo el cuerpo de pelo y con rasgos simiescos, que eran exhibidos en la playa de Bombay como la prueba viviente de la existencia del eslabón perdido de Darwin.

Al sabor con regusto a rosas y la textura esponjosa de unos dulces rasgulash comidos en el palacio de Samode, en Rajasthan, y que se encuentran entre las cosas más deliciosas que jamás he probado.

Al momento de coronar la cima de la isla de Kefalonia y contemplar todas aquellas otras islas griegas que surgían de un mar como balsa de aceite mientras el viento nos llegaba cargado de olor a romero…

Tantos y tantos instantes únicos atesorados a lo largo de mis viajes y que permanecen perfectos, vívidos e intocados en mi mente y en mi corazón para recordarme que solo por seguir aumentando su número merece la pena cerrar cualquier día la puerta y emprender de nuevo el camino.

EL HIPOTÉCAMO

2009-03-19T11:56:00.000+01:00

EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS

2009-03-19T11:55:00.001+01:00

Estaba decidida a no leer la novela de John Boyne. Por norma, cuando compro un libro “popular” – como me gusta llamar a los que configuran la lista de más vendidos de los grandes almacenes- suele decepcionarme. Pero conocer el dato de que la obra había sido escrita en sólo dos días y medio resquebrajó todos mis propósitos y me acerqué a la librería para adquirir un ejemplar.

Aún me resulta curioso aceptar que se puedan redactar de un tirón 217 páginas en menos de 62 horas. Sin duda, de ser confirmado como verídico el dato, Boyne es un prodigio taquigráfico. Haciendo un cálculo rápido, el autor podría llegar a escribir unas cien novelas al año. Ni Corín Tellado que, por contrato, entregaba dos obras cortas al mes, escribía tan rápido.

Pudiera ser que el dato fuese incierto o pudiera ser que no, el caso es que mi curiosidad por conocer qué podía ser escrito, en tan corto plazo de tiempo, me condujo hasta la historia del “niño con el pijama de rayas”.

Trama centrada en el holocausto nazi visto a través de los ojos de Bruno. Un niño de 9 años que pese a ser vivaz y curioso no llega a enterarse de la tragedia que asola a su país. El autor prefiere obviar el hecho y dota al personaje de una ingenuidad impropia pero necesaria para el buen término de la novela. La historia arranca con el traslado del patriarca de la familia, comandante de las SS, a Auchviz. Bruno se enfrenta a un entorno nuevo donde la soledad le impulsa a buscar alicientes externos.
Detrás de la alambrada está Shmuel, vestido con el pijama de rayas. Ambos participan de coincidencias como la de haber nacido el mismo día y comparten gustos. En el transcurso de los días, inventan juegos y se convierten en amigos.
La traición de Bruno, el perdón de Shmuel y la ingenuidad excesiva de ambos, dadas sus circunstancias, son los pilares que el autor emplea para cimentar la ideología de la obra.

Editada por Random House Children's Book , pretendía ser una obra dirigida a un público infantil- juvenil, no obstante, quizás porque lo que la diferencia de otras muchas obras versadas sobre el exterminio judío no es la historia que cuenta sino el final de la misma, ha cautivado al lector adulto. El cambio en el óptica de la concepción al equiparar los roles, generara la confusión y presuponer una situación que aunque ficticia bien pudiera haber sucedido es lo que confiere a la obra de Boyle el carácter especial.

Redactada en una prosa sencilla, por fragmentos hasta demasiado infantil, la novela resulta de fácil lectura, sin embargo, tras cerrar la contraportada vuelve a asaltarme la duda de por qué una obra, cuyo único valor se centra en un final diferente consigue atrapar muchísimos más lectores que otras de técnica narrativa muy superior.
Curioso mundo el del libro.

PEDRO CASTRO: "¿POR QUÉ HAY TANTO TONTO DE LOS COJONES QUE TODAVÍA VOTA A LA DERECHA?

2009-03-19T11:53:00.001+01:00

Seguro que todavía recuerdan éstas declaraciones del alcalde de la localidad madrileña de Getafe, que se hacía ésta pregunta durante un acto de presentación de los Presupuestos Municipales.

Es una pregunta de difícil respuesta, no crean. Quizá el alcalde, sin pretenderlo, podría dar pie a generar un interesante debate, que nos podría llevar a analizar el por qué, efectivamente, hay más de diez millones de personas que votan al partido popular. Asumiendo que el calificativo con el que nos obsequia pudiera estar fuera de lugar, pero entendiendo que está dicho por una persona de trato campechano y visceral, y que además no tuvo reparo en rectificar y pedir perdón inmediatamente, la pregunta que nos lanza se merece cuanto menos una reflexión. O varias..

Si cogiéramos los planteamientos básicos de la izquierda, y los resumiéramos, por ejemplo, en lo siguiente:
"El concepto de izquierda política, se refiere a un segmento del espectro político que considera prioritario el progresismo y la consecución de la igualdad social por medio de los derechos colectivos (sociales) circunstancialmente denominados derechos civiles, frente a intereses netamente individuales (privados) y a una visión tradicional de la sociedad, representados por la derecha política. En general, tiende a defender una sociedad aconfesional o laica, progresista, igualitaria e intercultural. En función del equilibrio entre todos estos factores, la izquierda política se divide en multitud de ramas ideológicas."

Pués la verdad es que se hace muy difícil pensar que diez millones de españoles no quieren progresar, o que están en contra de conseguir la igualdad social. O que no quieren una sociedad igualitaria e intercultural. Por lo tanto yo descarto ésta opción. No sé ustedes.

Así que habría que trasladarse al lugar que nos ocupa, y dejarnos de generalidades que son muy bonitas, pero que no nos sacan de dudas, al menos a mí. Y nos seguimos preguntando, ¿por qué hay diez millones de españoles que votan al partido popular?. Veamos antes los principios básicos de la derecha:

"Se conoce como derecha al segmento del espectro político asociado a posiciones conservadoras, religiosas o bien simplemente opuestas a la izquierda política. Engloba por tanto a corrientes ideológicas muy diversas cuya separación puede ser tajante, dependiendo de que consideren prioritaria la defensa de la libertad individual (liberalismo), la defensa de la patria (nacionalismo, patriotismo) o de que ante todo busquen el mantenimiento del orden social establecido (tradicionalismo, conservadurismo). En oposición a la izquierda política, el sector más liberal enfatiza el libre mercado por encima del intervencionismo de las administraciones públicas y busca potenciar valores y derechos individuales, frente a posiciones colectivistas o estatistas, mientras que el sector más conservador es partidario del encuadramiento colectivo en estructuras rígidamente jerarquizadas y disciplinadas."

Aquí me empiezan a surgir algunas dudas.¿ Defensa de la patria? ¿nacionalismo? ¿patriotismo?, quizá sean valores asociados a la derecha, pero la izquierda en nuestro país también hace gala de ellos, entre otras cosas porque así lo dispone la Constitución. Así que si usted es un patriota y defiende la unidad de España, en las próximas elecciones se puede decantar por cualquiera de los dos partidos y nadie le podrá decir que está cayendo en una contradición.
También se habla del mantenimiento del orden social establecido, asociándolo con el conservadurismo. Bueno, no creo yo que anhelar un cierto orden social sea nada malo, pero si así lo fuera, no tengo ningún reparo en asumir que es algo por lo que yo sí votaría. Pero dicho ésto, y entendiendo orden social como algo lógico y natural, también entiendo que un gobierno de izquierdas como el que tenemos ahora mismo aboga por lo mismo. De lo que se trata es de comparar a nuestros partidos políticos, a los que nos representan hoy en día. Por eso dejaremos de lado los extremismos de un lado y de otro. Ni el PSOE es anarquista, ni el PP es de ultraderecha. (si no lo ven así, mejor que no sigan leyendo).

El sector más liberal de la derecha defiende el libre mercado por encima del intervencionismo del estado.

Uno de los argumentos a los que se recurre con frecuencia para criticar al partido popular es el número de privatizacioes que llevaron a cabo durante su mandato.

Pero si usted es de izquierdas, y sus principios le dicen que hay que estar en contra de las privatizaciones, quizá debería recordar la larga lista de empresas que el gobierno socialista privatizó, con el agravante de que no todas se hicieron de modo trasparente. La lista de empresas privatizadas por el partido popular es similar, y en algunos casos coincidentes, es decir, que ambos partidos han privatizado la misma empresa. Así que si usted es proclive a argumentar con mucho dolor que le molestan las privatizaciones del partido popular, no estaría de más que se preocupara por las que ha llevado a cabo su partido. O eso, o callarse, que es lo que hace éste que les escribe, que manifiesta públicamente que a la hora de decidir su voto no tiene en cuenta quien ha privatizado más, (ya ven, una manía que tengo).

Si nos fijamos en la parte más conservadora, ésa que es partidaria de posturas más rígidas jerarquizadas y disciplinadas, no lo veo yo como muestra de nuestra derecha. A no ser que me demustren lo contrario, y me hagan ver que durante los ochos años de gobierno popular se restringieron las libertades en favor de las instituciones gubernamentales.

Mejor sigo indagando, a ver si logro entender por qué hay diez millones de españoles que votan a la derecha, dando por sentado que todos (o al menos la mayoría), gozan de una excelente salud mental, equiparable a la de los votantes de la izquierda.

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Quizá el terrorismo sea el mayor de los problemas que tengamos en nuestro país, y quizá aquí pudiéramos encontrar grandes diferencias entre un partido y otro a la hora de afrontarlo y de combatirlo. Y las encontramos, sin duda. ¿Está usted en contra de la tortura? . Perdone que le haga ésta pregunta así, a bocajarro, pero ha de saber que el gobierno socialista se enfrentó al terrorismo haciendo uso de lo que se dió en llamar terrorismo de estado, esto es, torturando, secuestrando y asesinando. Es verdad que ésto ocurrió hace muchos años, y que no queda nada de aquel gobierno (el actual ministro de interior, y poco más).

También es verdad que el partido popular ha sido acusado de utilizar el terrorismo para hacer oposición. Si recuerdan la pasada legislatura, en la que se rompió el pacto que ambos partidos habían firmado, nos encontraremos con multitud de declaraciones fuera de lugar, con mentiras por parte de unos y otros, y con una realidad para mí clara y objetiva: Los dos partidos han intentado la negociación, los dos han fracasado, y los dos han usado el terrorismo para sus intereses propios. Y los dos volvieron al redil (léase el pacto y la unidad), y nos dicen solemnemente cada dos por tres que el estado de derecho vencerá a ETA, cuando usted y yo sabemos de sobra que para vencer a ETA el estado de derecho no es suficiente, y se necesita un cambio en la Constitución.

Por tanto, ¿podríamos decir que elegimos a un partido u otro por su forma de enfrentarse al terrorismo?. Sería un tanto arriesgado, pero con algún matiz, como digo, ambos partidos abogan por la unidad.. (después de intentar la negociación, por supuesto).
Nada, sigo sin poder reponderle al señor alalde de Getage.

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"Si está usted en contra de la guerra de Irak, es de izquierdas". Esta podría ser una afirmación un tanto atrevida, pero que en mi opinión no difiere mucho del pensamiento de muchos votantes de la izquierda. Dando por sentado que Aznar se equivocó, y que nunca tuvo que hacerse aquella foto en las Azores, y dando por supuesto que apoyar a Bush en la guerra de Irak, fue un error mayúsculo (pagado con creces, por cierto), me parece excesivo el uso que muchos simpatizantes socialistas hacen de éste error. Y me parece excesivo porque también con gobiernos socialistas nos encontramos en situaciones parecidas, apoyando invasiones a Irak.

A no ser que demos por bueno el argumento de la legalidad que otorga la ONU. Porque si hacemos ésto, estaremos dando por sentado que aprobamos las consecuencias que produjo la guerra del golfo (la de 1991.) ,y el embargo correspondiente de la ONU a Irak, de consecuencias más que lamentables para el pueblo irakí.

Lo que quiero decir, y espero que se me entienda bien, es que una persona verdaderamente preocupada por las víctimas de una guerra, una persona que argumenta el sufrimiento de los demás para protestar contra un gobierno, pierde toda la credibilidad (al menos para mí), cuando pasa del "no a la guerra" al silencio más absoluto, sólo porque España retiró las tropas.

No creo yo que éste sea tampoco un argumento válido para averiguar por qué hay diez millones de españoles que votan al partido popular. Como demagogia está bien, y puede resultar entretenido, pero si usted es de verdad una persona medianamente objetiva, deberá convenir conmigo en que tanto unos gobiernos como otros, han apoyado causas de las que bien podrían arrepentirse.

"Unos más que otros", me podría decir algún simpático votante de izquierdas. Tiene usted toda la razón, discúlpeme, le contestaría yo, haciendo un alarde de asunción de culpabilidades impropio de un simple votante.

"Pero es que yo soy una persona muy comprometida con los derechos humanos, y me molestan sobremanera las injusticias," me diría el simpático votante de izquierdas. Oiga usted, pués si esto es así, demuéstrelo cada vez que tenga la oportunidad. Si sólo lo hace dependiendo de quien sea el opresor, lo siento mucho, pero yo voy a pensar que es usted un demagogo.

Como argumento para decantarse por un partido u otro, tampoco me parece determinante. No debemos olvidar que tanto los regímenes de derechas como los de izquierdas han causado el suficiente número de víctimas como para que nos avergonzemos de ellos.
No hay manera, sigo sin poder dar respuesta a la pregunta del señor Pedro Castro, y estoy empezando a pensar que es que no la tengo.

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Quizá haya que fijarse, más que en los estatutos o ideales propios de un partido, en las caras que los representan. En el discurso de cada uno, en la credibilidad que a cada cual le pueda causar el candidato, e incluso (y ésto es un hecho probado), en el atractivo físico de los líderes que se presentan a las elecciones. Tampoco hay que descartar que un gran número de votantes ejercen su voto dependiendo de cómo esté en ese momento la economía del país, el paro, etc,etc. Es decir, que carentes de cualquier ideología política, se decantan por el voto en función de sus necesidades.

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Definitivamente, me rindo. Lejos de poder encontrar una respuesta lógica a la pregunta planteada por Pedro Castro, y considerando que cada una de los diez millones de personas que votan al partido popular es un mundo, me considero incapaz de responderle con argumentos sólidos y equilibrados. Para lo que sí estoy capacitado es para entender que existan otros diez millones de votantes que votan a la izquierda, y lo entiendo divinamente, sin cuestionarme otra cosa que esa es su voluntad y hay que respetarla, como es natural.

Así que si el señor alcalde buscaba una repuesta, sintiéndolo mucho, no puedo darle más que la siguiente. ¿Por qué hay tanto tonto de los cojones que vota al partido popular? :

" Porque nos sale de los huevos, señor alcalde, porque nos sale de los huevos".

EL PATIO DE VECINAS

2009-03-19T11:49:00.000+01:00

El patio de vecinas o la corrala como yo le llamo está que arde. Yo vivo en el mismo edificio desde hace muchos años, llegué con once años y ahora tengo unos cuantos más y se me ha ocurrido ir presentando a mis vecinos.

Los voy a ir presentando sin orden ni concierto, aunque si yo fuera una persona ordenada lo haría por plantas, como es debido, pero como no lo soy, voy a empezar con Ambrosia, que tiene las cenizas de su marido en la mesa del comedor y dice que por la noche las pone al lado de la puerta de entrada por si viene algún ladron, para que no le deje entrar ¿?.

Su marido era más malo que un dolor de muelas, era un tipo bajito y cabezón, que parecía mentira que en un cuerpo tan pequeño pudiera concentrarse tanta mala leche. Le daba muy mala vida, y yo juraria que ella estaba deseando que la palmara, sin embargo cuando al fin se quedó sola, convirtió su casa en un altar a la memoria del tipo. Claro que ahora le tiene controlado dentro de un bote.

Enfrente vive Segismundo, un viudo adicto al sexo, muy facha y completamente homófobo, con dos hijos, chico y chica, y que tal vez por algo parecido a la justicia divina, los dos le han salido homosexuales, que ya es casualidad, carajo. Y lo pasa fatal, porque la chica le lleva a casa unas amigas de toma pan y moja, que lo ponen de los nervios. El pobre lo lleva como puede.

En el otro lado del rellano vive Catalina, una mujer separada, hasta hace poco con su hermano Felipe, su madre y sus dos hijos. Es una mujer de cuarenta y cinco años, su marido se largó con la mujer de su hermano causandole un trauma tremendo, figurense, así que uno al otro se consuelan. O se consolaban, porque el hermano ha encontrado una novia después de casi diez años de duelo, se ha cortado la barba, que le llegaba a las rodillas, y se ha ido a vivir con ella al campo a criar gallinas y conejos.

La madre, un buen día se metió en la cama y dijo que no se levantaba más. Y lo hizo. Decía que estaba enferma, y enferma se puso, tan enferma que la pobre hija se ha tirado los últimos siete años cuidando a una señora de casi dos metros y unos cientos de kilos ella solita, hasta que la buena mujer ha tenido el buen acuerdo de morirse. Porque estaba enferma pero comía como si estuviera sana, y la pobre Catalina por poco se muere también, pero no del disgusto sino de la trabajera que su amorosa mami le ha dado.

Eso si, ahora se ha echado un novio jubilado , separado y matarife, que usa sombrero y guantes, te abre la puerta del portal, te cede el paso y te llama señorita aunque seas más vieja que un palmar.

El buen señor trabaja a ratos perdidos en un matadero y la está poniendo tibia a chuletones, la tiene como una reina aunque como siga así se la va a cargar de un ataque de acido úrico, pero ella se ha pintado los labios, se ha calzado los tacones y se lo está pasando la mar de bien.

Parece otra. Lo que hace el amor.

SPANISH HISTORY X: Episodio I (Los últimos empalmes de Makumba Karanka)

2009-03-19T11:44:00.000+01:00

INTRODUCION

... no sé si os hable antes, -la memoria se me dispersa como los amigos- de un pueblo que en otros tiempos había sido conocido por los melones y las sandias, -famoso ahora por otras cosas de mejor venta y peor gusto- donde ocurrió una historia digna de contarse y saberse.

Era este el pueblo natural de Fantasmagoric, la persona que alcanzara mayor fama y reconocimiento en el lugar, logrado todo solo por salir en la televisión. El mentado individuo iba a quedar eclipsado -afortunadamente- por la aparición inesperada de una serie de pequeñas presencias, o personas normales, que formaron parte de una odisea tal como la del Homero, que comenzara con una persecución demencial, prolongada y sin sentido, con la cual fueron queridos, conocidos y odiados por todo el país.

No os engañéis, el completo de lo relatado aquí es solo fruto de la casualidad y el carácter violento y cachondo del ser humano, bueno, menos lo del cura, que eso fue un accidente.

Y como todo cuento que se precie comienza asina. –Palabro típico Extremeño.

Capítulo I

“Marta la ligera”

Érase una vez un pueblecito muy chiquito muy chiquito, tanto lo era, que si escupías al suelo normalmente ya lo hacías fuera de él. Este pueblo jamás se hubiera dado a conocer lejos de cualquier carretera con colores y señales, de no haber sido porque entre sus humildes habitantes, personas de bien, había una asesina, un exhibicionista, una ladrona, un agente de la autoridad corrupto y un vendedor pornográfico. Cabe la posibilidad que uno por uno quizás no se hubieran hecho nunca notar, pero todos juntos llevaron a cabo una de las persecuciones más increíbles y espectaculares, de la historia larga de las persecuciones en general.

Y tuvo que empezar allí, donde todos estos personajes vivían con tranquilidad y apacible monotonía, donde existía y convivía sosegadamente también, un joven al que desde niño se le conocía por el sobrenombre de “Miguelito el de la cosa”, con su curiosa familia pegada.

Villaanal de la sierra no era un pueblo de tradición pesquera, porque hubiera quedado raro lo contrario en el interior de Cáceres. No tenían ni puerto marítimo siquiera, allí no se llevaba eso y en las Villuercas menos. No tenían construcción, hacía años que no entraban ladrillos en ese lugar, la gente era pobre, cuando se caía una casa la levantaban con los mismos materiales y más paciencia. No tenía oficinas ni grandes almacenes, ni campo de fútbol, ni teatros abiertos ni cerrados, ni cine ni mil cosas mas, pero si que tenia una pequeña discoteca, especializada en el cultivo de la merluza cacereña los sábados por la noche, y ahí, precisamente ahí da inicio nuestro cuento, en la puerta de esa discoteca de nombre “discoteca solitario”.

... como decíamos antes, érase una vez...

Dos jóvenes salieron juntos de la disco, la chica tenia unos poquitos años mas y unas cuantas copas menos y estaba apunto de dar otro mal paso en su vida. Marta esa noche buscaba algo diferente, algo por ejemplo como de 20 cm. para arriba y a eso iba bien encaminada con aquel chico.

_Te dije que no bebieras tanto.- dijo Marta.

_Creo que no estoy para grandes esfuerzos esta noche. – respondió Miguel desde el suelo al que acababa de caerse.

Así con su amante de turno para esa noche tirado en el suelo, sin voluntad, ni animo ni garantías ciertas de poder levantarse de esa acera, Marta se planteaba una gran duda existencial, ¿merecía o no la pena hacer todo el trabajo ella sola?. En el estado en el que se encontraba MC sería incapaz de calmar ese fuego que la ardía desde los quince años. Estaba más que claro, definitivamente se marcho de allí, era demasiado bueno para ella. En la puerta se encontró con un antiguo amante con el que hacía tiempo no se relacionaba. Esa noche después del fracaso con MC decidió llevárselo a su casa.

Lo correcto sería decir que no era su casa exactamente, ya que la solía compartir con el hombre con el que se caso al poco de llegar a aquel pueblo, y con la familia de este también. Tras una larga vida de nómada, correrías y lujurias, los pasos la llevaron por pura casualidad y por un mal rollo con un camionero, -que la dejo tirada en la cuneta- a Villaanal de la sierra, donde quien se lo iba a decir, iba a casarse a los dos días de llegar y donde iba a cometer su primera infidelidad a los diez minutos de dejar al cura.

“Es muy duro serle fiel tanto tiempo a un esposo” – le dijo al cura en la sacristía, mientras se levantaban mutuamente las faldas.

Cosas de Marta la ligera.

Mientras, Miguel creía estar ante la mujer de sus sueños. Ya no estaba solo en aquel frío suelo, acababa de caer a su lado una joven borracha y desconocida para él. Era morena de larga melena y pelo ondulado, delgada pero sin dejar notar sus huesos, vestía con un pantalón ajustado negro y una camiseta escotada blanca.

_¿Quién eres?. –la preguntó.

_Me llamo María, o eso creo recordar.

Los dos eran morenos, delgados desgarbados y con coleta de estiradas medidas. Ahora que lo pienso, son muchas coincidencias para ese escaso pueblo. A los dos se les adivinaban grandes curvas, se levantaron juntos y se examinaron con detenimiento.

_Me da a mí que nos han dado garrafón ¿eh?. –dijo él acariciándose la barba de cinco semanas que solía llevar.

_Y mucho. –dijo ella.

Fácil era entrever aquella afición que los dos tenían en común, así sufrieron un flechazo y se cayeron bien desde ese primer momento. Juntos se ayudaron a recuperar la verticalidad, se miraron, se rieron como buenos borrachos sin saber de que, para a continuación emprender un camino sin destino predeterminado.

La noria o el azar de la vida y de las borracheras castúas, les iba a llevar ante la casa de él. Intencionado o casual lo mismo da, el pueblo era diminuto y había pocas opciones a esas horas. Del interior salía un aluvión de estruendosos gemidos de placer.

_Es mi cuñada Marta,-le informó Miguel- siempre se trae a sus amantes a casa. ¿Quieres que nos unamos a ellos?. Parece que se lo pasan bien.

María era una chica forastera que había llegado esa misma noche al pueblo para pasar unos días con su padre. Este, que estaba divorciado de su madre con quien ella residía normalmente, le había encasquetado un par de amigas raras de las que se deshizo en cuestión de un par de copas. La noche había sido de lo más monótona, aburrida hasta la saciedad, hasta esos instantes en los que parecía por fin pasar algo que se salía de la norma. Lo cierto es que se salía bastante.

No lo dudó, sentía curiosidad por ver lo que hacían en esa habitación para que salieran de ellas esos alaridos espeluznantes, que la estaban poniendo ya la gallina en piel, o como coño se dijera eso.

Accedieron al interior de la vivienda de aquella curiosa familia. Los gritos de Marta eran apoteósicos, de no haber sido por algunas palabras mal sonantes que salían de su boca, hubiera parecido realmente que la estuvieran degollando.

_Abre la puerta.- le dijo al chico que parecía tener alguna duda ahora.

Miguel empujó la puerta que no se encontraba asegurada con cerrojo ni llave alguna y pronto el interior de la habitación se descubrió antes sus ojos como un cuadro surrealista de los peores tiempos de Buñuel.

La escena que contemplaron en aquella habitación fue algo que iban a recordar y que sin duda los marcaría para el resto de sus vidas. El amante yacía desmayado sobre la cama boca arriba y con una sabana tapándole de la cintura hacía abajo. La mujer se había pillado un seno entre los barrotes de metal de la cama y gritaba fuera de sí y de él.

Lo que parecía una situación cómica para María y Miguel Canales, resultó ser una pelea de amantes en la que él había salido perdiendo. Y es que estas cosas se sabe como empieza pero nunca “como” y sobre todo “cuando” terminan.

Marta gritaba como endemoniada soltando saliva e improperios por su boca difíciles de entender en gran mayoría. Exigía que se la liberase de su encierro, por mas que tiraba del seno atrapado no lograba recuperarlo de entre los barrotes. La cama se movía entera con el cuerpo del amante incluido simulándose a alguna de las escenas de “El exorcista”. Sin embargo no era eso lo que preocupaba mayormente a los dos jóvenes recién llegados, una mancha roja empezaba a aparecer en las sábanas, allá en esa zona donde habitualmente estaban los miembros masculinos, porque el caso es que el pene de este chico votaba por la cama libre y desinhibido, separado del resto del hombre.

Cuando se miraban sin llegar a reaccionar ni saber que hacer o decir, por sus espaldas llegó una nueva presencia que pese al trágico suceso hablaba con aparente calma y sosiego.

_Todas las noches la misma historia. -dijo el hermano de Miguel- Esta mujer mía va a conseguir al final que nos critiquen los vecinos.

Por si eran pocos contemplando aquel espectáculo, se reunió con ellos el padre y patriarca de la familia, con el cinto en la mano preparado para escarmentar al amante de turno. Pero lo que realmente necesitaban en esa casa era una ambulancia y los bomberos para sacar a Marta de los barrotes.

El amante se levanto del catre de repente cuando todos le daban por muerto, recogió el miembro que andaba por la cama, como quien recoge unos slips perdidos en una noche de placer, lo ojeó y se quedo con cierta mirada pensativa.

_¡Jo esto es idéntico a un...!. –les dijo tranquilo.

Luego vio que aquel miembro era el suyo y se desmayo para siempre.

Miguelito Canales y su nueva compañera de bares contemplaban la extraña situación sin saber si lo que estaban viendo era real o fruto del alcohol. Su cuñada con las greñas rojas alborotadas sobre su cara pecosa, seguía enloquecida tratando de soltarse de aquellos barrotes. A sus pies el amante bandido muerto, muy cerca, el soplagaitas de su marido plantado en el cerco de la puerta sin saber que hacer. Aunque pequeña de físico y estatura, el rocoso conocido carácter de la joven, les hizo no sorprenderse ante la fuerza hercúlea que demostraba tirando de esos barrotes.

_Es una cama de las de antes, no te soltaras por mucho que tires. – la dijo su suegro.

El señor Canales intentaba reflexionar, esa era su desgracia en esta vida, otros tenían almorranas o varices, o perdigones, pero lo de él no tenia cura fácil. Aun no se había inventado amoal para curar familias esperpénticas, con hijos borrachos, hijos cornudos y tontos y nueras ninfómanas. Incapaz de buscar alternativa a aquellos excesos consentidos hasta la fecha, decidió buscar consejo en un vecino anciano, que no andaba muy lejos. Lo cierto es que estaba justo detrás de él. Lo bueno de este vecino era que no hacía nunca falta avisarle para resolver un entuerto, puesto que era el primero en llegar allí donde había un lío que solucionar. Así de unidos somos los de los pueblos, o curiosos.

El patriarca esperó el sabio consejo del amigo con suma paciencia, ante los ojos expectantes de sus dos hijos, su nuera y... ¿Quién cojones era aquella morenaza forastera?...

_Matarlos a todos, créeme es lo mejor. -le dijo de pronto- a tus hijos los primeros, estos no escarmientan. La del pecho gangrenado déjamela a mí para enseñarla como se las gasta un poli retirado en la cama. Si es necesario usare las esposas para... aunque bien pensado, no creo que se mueva de ahí.

_Hijos de puta soltarme u os matare a todos. -gritó Marta- no me dejéis a solas con ese impotente, que además la tiene pequeña.

El padre, el tío canales grande, se llevo a parte a los dos personajes más jóvenes de la reunión. Con voz taimada les informó de las ordenes siguientes.

_Bien, ya sé que es duro lo que os voy a pedir, pero el tío Salomón tiene razón, así no podemos seguir. Los borrachos os lleváis al capao y lo enterráis en el olivar al lado del cura, luego si eso os suicidáis, pero sin armar mucho ruido ¿eh? que la gente esta mosquea después de la violación y desaparición del padre Eugenio.

Los jóvenes aun no sabían que pintaban en mitad de ese espectáculo, pero no dudaron ni un minuto en seguirle la corriente al anciano chiflado. MC se encargo de arrastrar al muerto, Maria portó el trozo amputado.

_¡Osu, y me quejaba yo de mi familia, con mis padres divorciados, mi madre y sus amantes extranjeros… su devoción por las apariciones marianas...! pero joder la tuya es de chiste tío... ¿me ha parecido entender a tu padre que nos teníamos que suicidar?.

_No le hagas caso...- habló Miguel exhausto por arrastrar al hombre fallecido- tiene alzheimer de ese... ahora le ha dado por recomendar a la gente que se suicide, esta colgao... espera, es por este camino hacia aquel olivar.

María lo examinó buscando una sonrisa o algo que demostrara que era victima de algún tipo de broma, pero el rictus serio del joven la hizo convencerse. El chaval era así inexpresivo, ausente, casi carente de emociones y con un caminar extraño.

_¿Y eso del cura?. –le preguntó antes de continuar por el sendero.

_¡Ah!... eso fue un accidente. –contestó Miguel sin volverse.

Llegaron al olivar de la familia, que tenia su ubicación detrás de la casa donde terminaba el pueblo y empezaba el no pueblo. Hicieron el agujero con unas palas que por allí tenían y le enterraron con el pito en la mano por si creía en la resurrección. En su último esfuerzo el hombre había intentado agarrar su miembro amputado, así que creyeron que podía ser como una última voluntad.

Terminado el trabajo y como no tenían muchos deseos de suicidarse aun, quedaron allí de pie mirándose fijamente. Es que apenas habían tenido tiempo de verse las caras y es que no estaban tan mal.

María sintió que era hora de decir algo para romper el hielo y aquella situación tan fría a la vez que caliente.

_¿Te apetece un casquete y eso? -le dijo.

_No.

_¿Y ese levantamiento?. -Volvió a preguntar ella, poniendo su vista en la entrepierna de Miguel, donde sobresalía majestuoso un bulto de enormes dimensiones, la posible razón de aquellos curiosos andares del joven.

_Esta siempre así, no te preocupes ya se bajara cuando se canse. Oye ¿Tu puedes sacarte el pañuelo?.

_Sí. -dijo ella- con las borracheras no me ha dado tiempo a sacarlo. Pero al menos un apaño si que me harás ¿no?.

María volvió a tener entre sus manos otro pene, pero este estaba unido a su dueño, y vaya medidas que tenia el condenado. Desde luego la opción suicidio que les habían recomendado pasó a ser desestimada. Los rituales clásicos de apareamiento entre jóvenes borrachos se precipitaron, cuando estaba el volcán a punto, Miguel Canales no pudo evitarlo y se abalanzó sobre ella como un toro de los de antes. Ella tuvo un acceso de pánico al ver esa cosa tan enorme y se apartó, por lo que el pobre chico acabo con el miembro encajado en una grieta de la encina donde ella estaba apoyada.

_¡Ayyy joo derr!.

_Perdona... ¿te has hecho daño?

Si que se lo había hecho, y encima no podía sacarla.

_Hostias tía se me ha encajao aquí dentro...- dijo con voz dolorida el chaval.

_Podemos llamar a tu cuñada… un cortecito y listo. -dijo María entre risas.

Miguel con los ojos fuera de sus órbitas optó por lo drástico, se armo de valor y pego un último tirón consiguiendo solo arrancar la encina y echársela encima.

Quedo tendido en el suelo agotado por el esfuerzo y aun encallado en la madera.

_Es mejor esperar a que se te ablande.

_Joder la última vez tardó tres días. Tendrás que ir a por la motosierra de mi padre... ¿Qué tal andas de pulso?.

María corrió otra vez hacía la casa pensando en el tremendo superdotado que acaba de encontrar en ese pueblucho donde trabajaba su padre. Al llegar vio que la puerta estaba abierta de par en par y ningún ruido se dejaba oír dentro. Entro y se encontró con algo que a ella en esos momentos le pareció normal. Efectos de los pianos que trasegó y que seguían subiendo.

El viejo Salomón, el padre alzheiremico y el cornudo habían sido descuartizados. Marta no aparecía en ese baño de sangre, solo su pecho amputado seguía encajado en la cama. Tomó la moto sierra del suelo y regresó al encinar.

_No te jode… y no vine el verano pasado por que me parecía un pueblo aburrido. -se dijo.

Con la motosierra en la mano llegó hasta donde estaba el joven. Este cuando la vio se puso a temblar con encina incluida.

_ ¿No creerás que puedo cortar algo que me puede ser útil? -dijo ella comprendiendo a que venían esos temblores.

_Date prisa. Estoy haciendo brujería con algún bicho del interior.

El joven se puso en pie para facilitar el corte de la encina.

María se armó de valor, se concentró, cortó tres pinos y dos encinas para ensayar, tomo siete hornimans, dos tilas y se puso a la tarea.

_¡Uy perdona!.

Claro al primer corte le rebano el miembro de un tajo. Él cayó de espaldas y su aparato sexual siguió encajado en la grieta del árbol, que permaneció en pie por llevar la contraria.

Miguel estuvo a punto de desmayarse al ver la sangre y su pene en el suelo. Era la primera vez que lo veía tan lejos. El alcohol que seguía subiendo le evito el dolor y el disgusto. No demostró el daño por ser un valiente, o es que a lo mejor no duele tanto cuando le cortan a uno eso... aunque yo creo que debe doler… al menos un poco.

Sí demostraba cierta preocupación ante la delicada situación ocasionada por el mal pulso que dejan las copas. Detrás María comenzó a reírse como nunca lo había hecho. _Por lo menos te he liberado, jajaja y total para lo que la usabas. -le dijo- No te preocupes hombre, en el bolso llevo un costurero y mi madre me enseñó a hacer punto de cruz. Ja jajaja jaja.

_Joder tía, no te rías me estoy desangrando... esto no es broma ni un sueño... ni perros callejeros.

_¿Vamos a urgencias?.

_Casi no. -dijo él- Iremos a ver a mi tío que es zapatero y sabe coser cosas duras.

Agarró su pedazo de carne y lo sacó del tronco. La punta salió dentro de la boca de una lechuza, que se alejó con cara de gustirrinin. Miguel Canales se había hecho un torniquete con un preservativo por debajo de los cataplines y andaba como chiquito de la calzada.

_¿Estas seguro de que tu tío podrá coserte eso?.

_Tranquila, mi tío siempre me cosía los balones.

Hombre entre balones y penes había cierta diferencia, aun así ella le siguió, aguantándose la risa por aquellos andares de su compañero.

_Por cierto... -le dijo- ¿tu has visto una película en la que al protagonista le matan toda la familia entera en una noche y el luego promete vengarse, al final lo hace y todo acaba bien?.

Cierto es, que no era la mejor forma de decirle a un amigo que habían matado a su familia, pero a esas horas y medio borracha no se le ocurrió nada mejor.

Así con este panorama desalentador llegaron ante la casa del zapatero remendón del pueblo. Llamaron a la puerta y un postigo se abrió ante ellos en cuestión de segundos.

_Ave María Purísima. -dijo Miguel.

_Sin pecado concebida eso dicen Noshajodio. -le respondió su tío, en lo que no queda claro si era una contraseña o una costumbre típica de los pueblos.

Les abrieron y accedieron al interior de la casa donde les esperaba el tío de Miguel en pijama.

_Tío, tienes que ayudarme –dijo Miguel.

_Mira que te dije que dejaras ese asqueroso vicio de...

_No es eso tío, mira...

María sacó del bolso un trozo de carne que el tío enseguida identificó.

_Y además han matado a mi familia.

_¿Qué hostias os pasa a la gente joven?. ¿Ya no tenéis bastante con los piercing esos? ¿ahora os da por las amputaciones?. Bueno lo de tu familia era algo esperado no por ello menos doloroso, te acompaño en el sufrimiento... por cierto... ¿eso no te duele?.

_Ha sido un accidente fortuito, mas o menos, ¿puedes hacer algo?, estamos muy cansados.

_¿Un accidente? ¿Lo de tu familia?.

_No, no... lo de la amputación.

_Que lío... Pasar al salón y sentaos en el sofá, ya veremos que se puede hacer. - sujeto con unos guantes la cosa del Miguelito, por mas que la veía no dejaba de sorprenderle en tamaño, grosor y dureza- ¡Chico no sé de que parte de la familia te viene este don!.

Algo después los dos jóvenes ya se habían dormido, en tanto el tío se dispuso a reparar el accidente.

_Esta demasiado duro, me quedare sin agujas. -se lamentaba el zapatero.

Aquella piel era imposible de traspasar en ese estado con las agujas convencionales. Miró al sobrino superdotado y seguía dormido, ajeno como cualquier joven de su generación a preocupación alguna, lo mismo que la chica morena que venía con él.

_¿De quien es esta moza?. -le preguntó la zapatera.

_Ni idea, no la había visto antes, debe ser forastera... -según la miraba rompió otra aguja- nada... no se puede.

_Creo, -dijo su esposa- que hasta que no se reblandezca eso nada de nada.

_Ya sabes como actúa la cosa de tu sobrino niña... no podemos esperar tanto... sino le aflojo el torniquete pronto tendré que cortarle los huevos también.

Quedaba claro lo comprometido del dilema. En esa casa para tomar decisiones y discurrir buenas ideas siempre estaba la tía de Miguel.

_Entonces, lo mejor será meterlo una hora en la olla exprés pa que se ablande, pero antes déjamelo a mi media. Ahora voy a aprovechar para cumplir una de mis fantasías sexuales de toda la vida, y como mi vibrador no tiene pilas...

La esposa se fue con su juguete nuevo camino del dormitorio, mientras el zapatero se quedó mirando orgulloso a su mujer.

_Mi zapatera es una viciosa insaciable, no tiene suficiente conmigo.

Dos horas y media después.

_Esta como un poco blandorra ¿no?.

Miguel se probaba el pene recién cosido ante un espejo, bajo la atenta mirada de sus tíos y María. Le señalaba al suelo con aspecto de un muelle cerrado.

_Es que la hemos tenido dos horas en la olla... no había manera oiga, cosa mas dura.

Como si supiera que estaban hablando de ella, aquella cosa celestial comenzó a recuperar durezas, eso sí, con un ligero cambio. Ahora dura apuntaba al suelo en vez de al techo. El muelle ahora se lucía extendido en toda la dimensión que abarcaba.

_Me la has cosido al revés pedazo de burro. ¿Y por qué me huele a...?

_Es que sin darse cuenta tu tía echó una pastilla de avecrem en la olla. La costumbre, no preocuparse lo puedo arreglar todo...

Aquella herramienta de Miguel que le hacia cosquillas en las rodillas por su dureza y textura, parecía tener vida propia de echo marcaría el resto de los acontecimientos de esta historia.

Sonó la puerta, por no decir que alguien golpeo con saña el postigo.

_¡Hostias putas! solo hay un tipo de personas que golpean de ese modo las puertas. ¡Huir por el corral!.

Era la pestañí, evidentemente. Los jóvenes hicieron caso del sabio consejo del tío zapatero y huyeron raudos y veloces sin saber muy bien porque, En esa familia era costumbre hacerlo.

_¡Abran a la guardia civil!. -gritó un hombre desde la calle.

_Abre ya, y pon cara de persona a la que le cae muy mal la guardia civil, pa que engañarnos, ni somos buenos actores ni sabemos fingir.

La zapatera hizo entrar a los agentes de la benemérita, una mujer y un hombre para mayores señas.

_¿Quieren un poco de sopa?. La acabo de hacer. -dijo la zapatera a los señores de verde.

_No, estamos de servicio señora. Buscamos a su sobrino por cierto.

El guardia sin embargo levantó su nariz como un perro pacho.

_Aunque parece que eso huele bien… traiga un par de tazas... ¿lleva avecrem no?.¿ Y que más?.

_Nabo. -dijo el zapatero.

SPANISH HISTORY X: Capítulo II (El sargento Orellana y la cabo Campanario I)

2009-03-19T11:43:00.000+01:00

Pasada una hora, en la escena de los crímenes...

El sargento Orellana y la cabo Campanario intentaban poner algo de luz sobre lo acontecido aquella noche en Villaanal de la sierra. Sin testigos, sin pruebas, sin medios, en el cuartel del pueblo a parte de ellos dos, solo contaban con un guardia civil becario que a duras penas había logrado entrar por la puerta de la casa de los Canales. Era sin duda un panorama desolador ante el cual daban ganas de ponerse a llorar o liarse a tiros indistintamente.

_Esta la cosa jodía. –dijo el guardia.

Orellana era un hombre de cuarenta años, poco pelo castaño en la cabeza y muy bien conservado de línea para la media de la guardia civil en el país. Alcanzaba cosa del metro ochenta y estaba casado en segundas nupcias. Se había criado en ese mismo cuartel hijo de guardia civil, hasta los veinte años en los que emigró a la capital para iniciar su carrera militar. Habitual visitante de las fiestas del pueblo, había vuelto a residir allí de manera continuada hacía cinco años, acompañado de su segunda esposa y con el cargo de sargento en el bolsillo, lo que demostró al resto de los paisanos, que aquí en este país él más tonto del pueblo puede hacer un lápiz, e incluso llegar a ser sargento de la guardia civil.

_Tenemos tres cadáveres enteros... dos de la familia que vivía en esta casa... Pedro Canales, el padre, y Jaime Canales hijo... y además el tío Salomón vecino viudo y cotilla de la misma calle. –contestó campanario.

La cabo Campanario era una mujer rubia, de pelo corto como exigía el cuerpo, grandes pechos que se dejaban notar tras el uniforme de la benemérita, alta y atractiva aun vestida de guardia civil, pero de rasgos fuertes y marcados. Tenía veintiocho años y residía en Villaanal de la sierra desde hacía solo tres años. Con su libreta en mano tomaba nota de todo lo que había podido averiguar de los asesinatos de esa noche.

La casa era descuidada en higiene, el olor de la matanza ya hacía estragos en los olfatos de las dos únicas personas que por el momento contemplaban la escena del crimen. Una autentica orgía macabra se había pegado algún perturbado. Los charcos de sangre comenzaban a cuajarse sobre el polvo del suelo.

_Esto es increíble... uno pide destino en un pueblo terminal como este repleto de viejos, pensando en una jubilación tranquila y mira lo que se encuentra. Todo esto es lo que trae la puta democracia, con tanta libertad cualquier loco se ve con derecho a hacerse famoso a base de despedazar pacíficos ciudadanos. Si el abuelo levantara la cabeza...

La cabo Campanario conocía desde hacía cinco años a ese sargento, seguramente no era el oficial superior de mayor inteligencia con el que había trabajado, a veces dudaba de los medio usados por Orellana para llegar a ese puesto, pero aun con el deber de obedecer a un superior y con el respeto que le daban esos muertos delante de ella, solo podía verlo como un cabrón machista, mas que como un guardia civil intentado resolver un problema para el que no estaba cualificado.

_¿Móvil?.

_Del crimen se refiere ¿no?... no tenemos de eso, solo un pecho... la prueba “A”. – la mujer levantó en alto la bolsa en la que habían guardado esa cosa encontrada en la cama.

Aquel sargento que nunca se había visto en otras como esta, miró de nuevo los cadáveres descuartizados. Tenían uno en la habitación donde estaba el pecho, otro en el pasillo y el ultimo, el de Canales hijo en el cuarto de baño sobre la taza del urinario.

_Y el otro hijo ha desaparecido... muy sospechoso. ¿Qué se sabe de esa mujer?

_Pues algunos dicen que era una feriante, que vino y se caso con el hijo retrasado de la familia... ya sabe como critican en el pueblo, ha desaparecido también... o han escondido sus restos. Cuando se haga de día podremos interrogar a los vecinos con tranquilidad.

Hacía menos de una hora que recibieran el aviso de los ruidos causados en los crímenes. Primero pensaron en una broma de algún gracioso del pueblo, luego se confirmo el aviso con otras llamadas. Los únicos familiares directos en el pueblo de esa gente muerta, eran los zapateros de Villaanal, a los que habían interrogado y de los que no habían sacado nada a aparte de un caldo que sabía de puta madre.

_Era gente rara esos zapateros. Pistas han dado pocas, pero al menos me dieron esto. –dijo el sargento que saco un trozo de papel donde llevaba a puntado la receta del caldo sabroso que le ofrecieron en aquella casa.

Media hora después interrogaron a los dos amigos del sospechoso. Isa y Eva, dos jóvenes borrachos y salidos del pueblo, marginales como Miguel Canales que de escasa ayuda sirvieron.

Tras esta última visita, que ambos hicieron tras descubrir los cuerpos, la cabo se encargo de llevarles a las dependencias de la benemérita en el pueblo. Fueron acusados en un primer momento de ser sospechosos de colaborar en un asesinato múltiple o por lo menos conocer al posible asesino. Lo acataron sin demasiadas pegas, por lo que no hizo falta buscar otros cargos.

_Sí, estos tampoco saben nada sargento. La última vez que vieron a Miguel Canales estaba bien, aunque algo borracho.

_Borracho. –repitió el sargento- Llegó a casa fuera de control y... ¿Habéis seguido el procedimiento habitual?

_Si, les hemos dado una paliza y les hemos metido en el calabozo para por sí acaso.

_Bueno... hagamos algunas conjeturas... el hijo pequeño se vuelve loco y mata a toda la familia y al vecino chismoso que no le deja tranquilo... luego huye... – se detuvo y consultó su reloj de pulsera- ¡Joder! Nos falta algo muy importante.

Aun eran solo las siete de la mañana y seguían esperando al juez que levantara los cadáveres. No eran horas habituales para ver guardias en pie en el pueblo, así estaban disminuidos en sus escasas facultades normales.

_Joder, somos guardias de pueblo no estamos preparados para estas masacres... no hemos tenido en cuenta una cosa.

_Claro... el arma del crimen...

_No, yo me refería al desayuno, siempre pienso mejor con el estomago lleno, pero lo del arma del crimen suena bien... ¿qué dirías que puede haber usado para semejante destrozo?... ¿un cuchillo grande?.

La mujer guardia no necesito volver a ver la familia destripada para entender que tipo de arma habían de buscar. Se encontraban mismamente en la habitación donde el viejo vecino fue casi descuartizado sobre la cama, muy cerca del pecho amputado del que una serie de hileras de sangre había caído hasta llegar a la almohada ya empapada.

_Algo eléctrico, o mecánico, no sé... un cuchillo eléctrico, un ventilador... una sierra mecánica... una radial...

No era una idea desencaminada por eso el sargento no tardo en tratar de echarla por tierra, puesto que no era suya.

_Ya, muy inteligente, mira a tu alrededor, no tienen ni video, ni teléfono, como van a tener esas cosas, esto no es una ferretería.

En esos momentos de falta de rumbo en la investigación escucharon una voz de la calle. El guardia becario joven y gordo que tenían en el cuartel venía sudando, a la vez que visiblemente alterado calle abajo, al menos voluntad no se le podía negar al pobre. Era otro que no se esperaba este tipo de sucesos en un cuartel paradisíaco como aquel, al que llegara con cincuenta kilos seis meses antes y con ganas de comerse el mundo y... bueno, en cierto modo su aumento sorprendente de peso demostraba que lo había conseguido, sino el mundo entero aquel animal se había zampado varios continentes en Villaanal de la sierra.

_Sargento, sargento… he encontrado en las afueras del pueblo… en el olivar de la familia asesinada... - aquí tomó aire casi a punto de atragantarse- pues eso, un motosierra lleno de algo rojo que podría ser sangre y al lado… debajo de unos arbustos unos huesos… que bien podrían ser una pierna humana.

_¡A tomar por culo desayuno!. –Se quejó el sargento.

En el olivar de la familia Canales, cerca de la encina centenaria, ahora cortada y tirada en el suelo...

_Eso es una pata de animal zoquete.

Aquellos tres agentes de la benemérita, -que seguían aun sin desayunar- examinaban con cierto asco los restos encontrados por el guardia Romero. Los huesos aparecidos no eran otra cosa que los restos de algún animal momificado.

_Podría ser alguna especie de dinosaurio cabo. -dijo el sargento.

Campanario tuvo ciertos reparos desde el principio sobre la teoría apresurada de los dinosaurios, solo que como había estado todo el día contradiciendo a su superior por causas poco claras para él, optó esta ocasión por no decir lo que pensaba realmente. Sus teorías siempre acaban siendo contradichas por Orellana, era por esto, que solía guardárselas para sí.

_Sería bueno traer una excavadora y poner patas arriba este olivar. –opinó.

_Si, claro, tú has visto muchas películas me parece a mí... pides cosas que se salen de nuestras posibilidades.

_Entonces habrá que hacerlo a mano sargento. –sentenció la cabo campanario.

La motosierra fue clasificada como la prueba “B” de aquel caso, encontrada en el olivar de donde pronto saldrían a la luz otros secretos ocultos de la familia Canales.

Orellana caminaba absorto en diversos pensamientos hacía las afueras del pueblo. No cesaban de cruzarse con él paisanos que le increpaban por los sucesos de la pasada noche en Villaanal de la sierra. Como si él tuviera la culpa de algo.

_Tres robos en lo que va de mes y ahora asesinan a inocentes... y la guardia civil durmiendo, no te jode a donde vamos a llegar. –le increpó una anciana a su paso.

_Circule ciudadana. – le respondió él con un desaire.

El sargento, tras otros ligeros altercados por las calles del pueblo, consiguió por fin llegar al destino que pretendía. Pasó por su casa para resolver otros asuntos también importantes que le traían de cabeza aquella larga mañana. Y es que todo parecía haberse juntado ese jodío día. Saludó a la cabo campanario y contempló los avances en el rastreo del olivar. Dicho lugar para esas horas estaba ya de vuelta y media. La excavadora había realizado decenas de agujeros entre los árboles. Quien más y quien menos hubiera pensado, que bajo el olivar de una familia normal de ese pueblo habrían de encontrar solamente piedras y tierra seca. Hubiera sido una gran equivocación. Bajo esos olivos desatendidos que habían crecido libres en los últimos años, yacían multitud de sorpresas macabras que ahora se les mostraban con oscuro semblante.

Hizo acto de presencia ante ella con un sonido gutural ante el que la cabo solo reaccionó acercándole el listado de la exploración.

Ojeó la libreta que ella tenía en las manos, donde se apuntaba todo lo encontrado por la maquina excavadora en ese terreno propiedad de la familia asesinada.

_Al final no eran dinosaurios, sino cabras sargento. –le dijo sin apartar su vista del ultimo agujero excavado, en el que aun no daba por terminada la búsqueda.

_Ya me extrañaba a mí, demasiado fashion para este puto pueblo.

Lee la lista.

_Siete cabras en avanzado estado de descomposición.

_Esto es algo inaudito... –bajo los apuntes de las cabras, vio escrito una especie de signo de interrogación entre paréntesis-... ¿algo mas?. –preguntó.

Campanario tiró el último cigarro que fumaba y el primero que se llevaba a los labios tras su enésimo intento de dejarlo, y emprendió el camino hasta el hoyo de mayor dimensión, situado justo entre dos encinas y un olivo de grandes dimensiones.

_Bueno... sí, hay otra “cosa”... venga a ver esto.

La siguió con las manos en la espalda, a lo lejos un par de viejos curiosos comenzaban a formar lo que pasado poco tiempo podría llegar incluso a tumulto molesto.

_Romero, que nadie cruce la cinta de seguridad, use la fuerza si fuera preciso.

_Dando por hecho, -continuó la cabo- que hacían las excavaciones a mano, estamos cavando fosas de solo dos metros de profundidad. Al principio pensaba que no encontraríamos nada tan abajo, vamos que nadie por muy demente que estuviera trabajaría tanto para enterrar algo, pero... esto estaba incluso mas abajo, lo vimos por casualidad y porque el maquinista cobra por horas y cada vez me hace los agujeros más profundos.

Llegó el guardia junto a ese agujero en particular, sin saber que tendría en especial, y en que se diferenciaría esa cabra del resto de las aparecidas.

_¿Qué cojones es esto?. – esta como tal era una pregunta absurda, pronto se descubría que era aquello, y no era lo peor saberlo, sino intuir lo que dentro de aquel cajón similar a un ataúd podía encontrarse- ¡Joder!.

_Mire dentro sargento. –le pidió Romero el becario, quien ya guardaba las distancias con el sitio en cuestión.

Tuvo una ligera duda tras la que descendió con precaución para no mancharse el traje verde. Bajó amarrándose a la tierra para no irse por la inercia contra la caja. Sin mayores preámbulos una vez bien plantado en firme del agujero, levanto armándose de valor la tapa. Al hacerlo instintivamente echó la cabeza hacía atrás y no solo por el olor a descomposición que le llegó. Estaba contemplando algo que hacia falta varias veces para creerse en la realidad y no en una pesadilla siniestra.

_¡Hostias putas!. –pudo decir pasados unos segundos tapándose la boca con la mano.

Lo que dentro del ataúd le observaba con mirada baldía era un cura, el anterior cura del pueblo para mayores señas, desaparecido hacia unos meses ya. Lo vio desnudo y con una estaca clavada en el corazón. Una vez visto esto el resto era minucias.

_Esto parece una broma sádica y cruel. -le dijo desde lo alto Campanario- Romero se ha desmayado el pobre y le hemos tenido que dar oxigeno y una tortilla para reanimarlo.

El anciano cura tenía la cabeza lisa y libre de pelo, era muy blanco, casi albino pese a que el paso del tiempo había empalidecido su piel para siempre.

_El padre Eugenio, ¿no?. -preguntó.

_Si... al parecer lleva muerto algún tiempo. Y por lo poco que le he examinado, he apreciado evidentes síntomas de violación y otras desviaciones sexuales.

_Cursa una orden de busca y captura para Miguel Canales.

_Ya lo hicimos hace unas horas sargento...

_Bueno, pues cursas otra... esto es aun peor de lo que parecía en un principio, noshajodio, una cosa es asesinar a tu familia y otra muy distinta cargarse a un cura... por Dios, donde vamos a llegar con esta fiebre de libertades... ya empiezan a asesinar curas otra vez como en el 36.

_Al menos hemos solucionado el asunto de la desaparición del padre Eugenio.

_Sí, eso sí.

Se alejaron del cadáver del padre Eugenio caminado con dificultad entre los montones de tierra salidos de las excavaciones y los hoyos en si.

_Queda ya poco donde excavar... habrá que dar por terminada la búsqueda de pruebas en esta zona sargento. –ambos contemplaron la maquina sacar tierra limpia, lo normal por otro lado- Ya esta terminando con el último... y no parece que haya nada por esa parte de la finca...

Sin tiempo para terminar la frase la cabo quedo perpleja al ver como del cazo de la excavadora, colgaba un cadáver de varón completamente desnudo.

Los tres guardias se miraron carentes de expresividad en sus ojos. Romero volvió a desvanecerse por causa de la impresión dentro de uno de los agujeros.

Orellana abrió la libreta de su ayudante y pasó página, leyó lo que ponía en esa hoja:

CABRAS- 7

CURAS- 1

Tomó la pluma de poner multas y añadió algo.

CABRAS- 7

CURAS- 1

HOMBRES DESNUDOS- 1

_Tenga su libreta cabo.

Continuara… esperemos.

EL TONTO-PROGRE

2009-03-19T11:42:00.001+01:00

El tonto-progre es una subespecie humana que goza de toda mi simpatía y mi cariño. Yo aspiro algún día a serlo, aunque no es nada fácil alcanzar ese estatus que sólo está al alcance de los elegidos intelectualmente.

No, no, no piensen mal. Un tonto-progre no es un votante de izquierdas. Eso sería demasiado fácil y estaría al alcance de todos. Incluso de mí.

Un tonto-progre que se precie, y como primera cualidad, tiene que estar realmente comprometido (no se sabe muy bien con qué, pero no importa). Y ser especialmente sensible y comprensivo con los que no piensan como él, y ven las cosas de difererente forma. Lo que hará cada mañana al salir a la calle será comprar El País, para informarse de cuanto acontece en el mundo.

Una vez informado debidamente, y dando por sentado que el periódico que compra y lee es el único que es veraz e imparcial, el tonto-progre dedicará la mañana a crearse su propia opinión, que suele ser imparcial y objetiva hasta límites insospechados. Aunque antes, y para que no exista ninguna duda, intercambiará con otro tonto-progre otro diario, en éste caso leerá Público, para que no se le pueda decir que no contrasta la información.

Después de despedirse de su compañero de trabajo con un emotivo "viva la república", nuestro hombre, fiel votante de un partido monárquico, se reunirá con sus compañeros en distintos foros de internet, donde dará a conocer los conocimientos adquiridos durante la mañana. Conocimientos, que por si quedaba alguna duda, ha vuelto a contrastar escuchando una emisora de radio, la Cadena Ser, para que nadie le pueda reprochar que no bebe de varias fuentes.

El tonto-progre ha desarrollado una manía persecutoria con la iglesia de muy difícil explicación. Se crée que la iglesia quiere imponerle algo, y lucha con todas sus fuerzas (es decir, escribe en su blog), día sí, día no, su deseo de que la iglesia desaparezca.

Si además está en proceso de apostatar, éste que les ecribe considera que el tonto-progre tendrá la categoría de sublime.

Aunque quizá la virtud más destacable del tonto-progre sea la de profesar un respeto desmesurado a quién no piensa como él.

A pesar de que el partido que gobierna en el país es afín a los intereses del tonto-progre, éstos tienen una espinita clavada en su corazón: Madrid.

Especialmente curiosa resulta la opinión del tonto-progre de provincias. Se dan casos espeluznantes de algunos de éstos héroes de nuestro tiempo, que dedican con gran entusiasmo parte de su preciado tiempo en intentar alentarnos a los madrileños del peligro que corremos. Cosa que nunca les podremos agradecer suficientemente.

Y es que como la labor del gobierno central es intachable, carente de mentiras, y por ahí no encuentran cómo sacar el espíritu crítico que todo tonto-progre tiene, no dudan en atacar a Madrid. Pero no sólo a sus gobernantes, como cualquiera podría imaginar. Ya decíamos que sólo está al alcance de los elegidos el formar parte de esta sub-especie. Por ello, no dudan en recurrir a las más altas cotas de democracia y civismo que se han vivido en nuestro país, que es insultar, así como suena, a todos los votantes del partido popular.

Seguramente el tonto-progre lo hace con buena intención, ya que a pesar de poseer un coeficiente intelectual por encima de la media, éste no le llega para entender cómo es posible que coexistan con ellos millones de especímenes tan contrarios a sus pensamientos.

Y aunque el tonto-progre es comprensivo, comprometido, y con un corazón que no le cabe en el pecho, se ve obligado a recurrir al insulto como últmo recurso para alentar a los equivocados. Que se lo agradecemos, no crean ustedes que no. De hecho aquí me tienen, dedicándoles éstas líneas con todo mi cariño.

Y para ir finalizando, convendría destacar que el tonto-progre, amén de las virtudes ya mencionadas, posee otras no menos significativas y también muy importantes: Al tonto-progre le basta y le sobra para mantenerse informado con los medios que he nombrado, y considera que todos los demás sólo traen noticias falsas y manipulación. Por eso, y en aras de la objetividad, el tonto-progre aboga por la desaparición de determinados medios críticos con el gobierno. Especialmente El Mundo y La Cope, sin menoscabo de La Razón y el ABC, periódicos que no ha leído en su vida. Pero como ésto parece ser que no está permitido, también se dedican a insultar todo lo que pueden a los responsables de dicho medios, aunque siempre desde la tolerancia y el compromiso, como tiene que ser.

Hasta aquí, básicamente las aptitudes que todo aquel que aspire a ser un tonto-progre debe tener, aunque aún puedo ofrecer la descripción de lo que yo llamaría el tonto-progre-integral, que amén de tener todas las virtudes anteriormente expuestas, también dedica parte de su esfuerzo en posicionarse claramente en favor de las familias de los asesinos de ETA, antes que de las víctimas.
Que no digo yo que no condenen los atentados, que lo hacen. Pero es de muy tonto-progre dedicar más tiempo y más esfuerzo a reivindicar el acercamiento de presos antes que preocuparse por lo que sienten las víctimas.

Pues eso es lo que hay.

LA DAMA AZUL

2009-03-19T11:40:00.002+01:00

Tras el éxito conseguido con “La Cena Secreta”, Javier Sierra opta por reescribir, diez años después de su publicación, su primera novela: “La Dama Azul”. En la entrevista publicada en el diario Adn el 27 de Mayo del pasado año, el autor confiesa: "Tengo la certeza íntima de que buen aparte de lo ocurrido con el éxito internacional de mis libros ha sucedido para que este ocupe el lugar que le corresponde" . Y, la verdad, tras leer esta segunda publicación de la obra no termino de comprender al escritor.

La dama azul intenta relatar la fenomenología de la bilocación – estar en dos lugares a un mismo tiempo-. En la novela las tramas se entrecruzan. Sierra se sirve del pasado para introducir al lector en los inicios del S.XVII, de un gabinete psicológico donde una paciente termina siendo una pieza importante del rompecabezas, de un grupo de religiosos fieles a Roma que intenta impedir que el secreto de la bilocación trascienda a oídos profanos y otro grupo de “ángeles” que están dispuestos a ayudar a la difusión del prodigio.

El argumento gira entorno a la figura de Sor María de Ágreda a la que se adjudica el prodigio de haber convertido al cristianismo a miles de indios californianos sin pisar jamás América.

La causa del milagro, según el autor, es la capacidad de viajar en el astral merced a unas determinadas ondas musicales que al ser escuchadas facilitan el estado de trance.

Con todos los ingredientes expuestos, Sierra hilvana una doble historia; por un lado, intercala capítulos, narrados en presente, donde Sor Ágreda (la Dama Azul) se presenta a los nativos americanos y, por otro, sirviéndose de la figura de un periodista que estudia el caso por accidente – personaje que el autor acepta como proyección propia-, la novela avanza adentrándose en intriga eclesiástica, filosófica y paranormal.

La Dama Azul recibió en el 2007 el Premio a Mejor Novela Histórica en E.E.U.U., lo que no deja de ser una concesión curiosa tratándose de una obra escrita en castellano y de un enigma que, aunque hinca sus raíces en la conquista americana, tiene el protagonismo propio de la cultura española del S.XVII.

En mi opinión, la novela sigue – o inicia, a juzgar por el año de su publicación- la línea que impondría el Código Da Vinci y que a tantos escritores ha cautivado. La Iglesia de Roma en el ojo de mira de la trama, periodistas o investigadores – como prefieran llamarse- que siguen su propio instinto para desenmascarar un misterio que nunca termina de ser desvelado pero que intenta atrapar al lector para conducirlo por el nuevo género de novela de misterio y enigmas con ambientación histórica.

Posiblemente, un éxito de ventas pero nada importante para la verdadera literatura.

LA RUEDA

2009-03-19T11:38:00.001+01:00

DESDE LA SELVA

2009-03-19T11:36:00.001+01:00

Mientras sobrevolaba la selva venezolana, en aquel lejano invierno de 1992, tenía la sensación de que si en algún momento decidía lanzarme desde la avioneta mis huesos aterrizarían mansamente sobre un colchón hecho con todos los matices del verde oscuro, tal era la sensación de blandura sin mella que transmitía aquel paisaje infinito.
Pero lo de sin mella, lógicamente, era algo transitorio porque en algún momento y lugar tendríamos que aterrizar y así lo hicimos en un mordisco dado por el hombre a la naturaleza virgen en forma de precaria pista cerca del pueblo de S. Juan de Manapiare. Desde allí partiríamos para recorrer durante cinco días los cayos del Orinoco, una zona en los comienzos del gran río formada por multitud de pequeñas corrientes que serpentean entre la selva camino de unirse al gran cauce. ¿El medio de transporte? El usual en aquellos pagos: un gran tronco vaciado, toscamente pulido y ligeramente quemado en el que unas tablas atravesadas servirían de asiento durante unas 7-8 horas al día. Suena duro y realmente lo fue pero el cuerpo se acostumbra a todo y más cuando hay tantas cosas en las que la mente se haya ocupada mientras se recorren parajes extraños a uno. La lentitud con la que corren por allí las aguas y la escasa velocidad que el pequeño motor confería a nuestra embarcación permitían disfrutar de cada palmo recorrido y sus habitantes: delfines de río, tortugas, martín-pescadores, garzas, zamuros… La densidad vegetal en las orillas era tal que ni siquiera el fuerte sol de mediodía lograba aplanar los volúmenes y me daba la sensación de que sería la selva quien decidiese por donde nos estaría permitido entrar a atisbarla.
No guardo en mi memoria un recuerdo continuado de aquellos días si no flashes, momentos, sensaciones, en parte por el tiempo transcurrido y en parte porque el disco duro es sabio y se desembaraza de todo lo realmente no importante. ¿Qué me quedó entonces de todo lo vivido?
Queda un bancal de arena blanquísima cubierto por una alfombra de mariposas todas iguales, pero unas azules, otras blancas y otras amarillas, que formaron una colorista nevada a nuestro alrededor cuando un compañero desembarcó para fotografiarlas.
Quedan los brillantes lomos de los delfines trazando surcos en la pulida superficie del río sin acercarse en exceso a nosotros.
Queda la noche pasada en una churuata, la cabaña típica de la zona que habitualmente no tiene paredes pero que, por tenerlas aquella nuestra, estaba invadida por un número infinito de bichos cuya muestra más patente era el suelo cubierto por una alfombra de cucarachas, y en donde dormí por primera vez en una hamaca envuelta por la oscuridad absoluta y los ruidos desconocidos pero no inquietantes que nos llegaban del exterior.
Queda la triste visión de aquel poblado pieroa invadido por la suciedad, el abandono y la falta de esperanza, con sus niños con síntomas claros de raquitismo.
Queda, por contraste, la visita a una aldea maquiritare, la aristocracia de la zona, tan arriba en la escala social que hasta esclavos tenían. Y sus niños bien alimentados y sonrientes que pintaron mi cara con resina perfumada y nos trajeron abejorros inmensos atados a un hilo para que jugásemos con ellos.
Queda el refrescante baño en una estrecha poza en Las Quebradas que ayudó a mitigar los calores pasados durante la buena caminata que nos dimos intentando localizar la gran mariposa Kaligos para el compañero Walter, objetivo que no fue alcanzado para su mayor desilusión.
Quedan las risas de aquellos niños que esperaban jugando a que acabásemos de comer para dar buena cuenta de las sobras de nuestros spagettis.
Queda la imborrable imagen de las blancas piernas del simpático Walter pasando progresiva y velozmente al rojo más encendido por efecto de la indolora picadura de cientos de mosquitos puri-puri mientras se empeñaba en sacar unas fotos ignorando nuestros gritos de advertencia ante semejante ataque. Y la de mis propias piernas después de aquellos cinco días, tan saeteadas también que parecía que me había contagiado de algún horrible tipo de lepra.
Queda la luna llena alzada frente a mis ojos y contemplada desde mi hamaca junto al río, con el rumor del agua cercana, el croar de las ranas y el murmullo sedante de la selva convertidos en banda sonora de una noche inolvidable.

Quedan los despertares al son del canto de las guacharacas, los aseos en las frías aguas y el calor del primer café mientras veía amaneceres de brumas y olores plenos.

Queda la sorpresa ante la velocidad a la que se transmitían las noticias entre poblados y la alegre disposición de sus habitantes a la ayuda desinteresada, pues al enterarse de que entre nosotros había un aficionado a las mariposas ya no hubo parada donde no nos esperasen los niños con los más diversos y bellos ejemplares.

Pero ¡ay! en esta vida toda cara tiene su cruz y en la balanza las imágenes y experiencias turísticas se vieron compensadas con una buena dosis de realidad.
La situación es, o al menos era en 1992, que Amazonas es en Venezuela un territorio federal, no un estado, en donde no hay propiedad privada de tierras, solo “hechurías”, una especie de derecho de uso indefinido, con el que el indígena, sobre el papel, está protegido legalmente quizás más que en ninguna otra parte de Sudamérica. Todo esto parece muy bonito si no fuera porque lo que realmente se está protegiendo son los importantísimos recursos minerales que esconde el subsuelo y donde tanto control policial como hay busca, más que proteger a los habitantes, el que ningún curioso se ponga a buscar en la zona lo que no debe. Por lo pronto ya se había empezado a construir la carretera Ayacucho-Manapiare y ya se sabe que con el asfalto llegarían los ingenieros de la empresa estatal de minerales CGV, que el estado son las leyes y que, por tanto, también acabaría llegando el levantamiento de las leyes proteccionistas indígenas. Espero que la habitual lentitud gubernamental caribeña haya retrasado lo indecible el destrozo de una zona tan hermosa.

LA LEYENDA DEL PRINCIPE AUDAZ

2009-03-19T11:35:00.000+01:00

La historia emparentaba a Marul y Ánmera desde el principio de la memoria, cuando eran un solo reino que vivía en paz con sus vecinos. Se decía que ambas dinastías provenían de los Valles del Sur de Ánmera y que allí se hubiesen quedado siendo una, si no fuera por un joven príncipe de espíritu aventurero que al descubrir el mar, quedó fascinado por él.

No había constancia escrita de ese remoto pasado, pero se tenía por cierto que este príncipe, en uno de sus viajes, llegó hasta el borde mismo de los Acantilados Sin Sombra de Marul, y a punto estuvo de morir despeñado en su intento de encontrar un camino hasta la playa. A su regreso, contó tales maravillas del “cielo caído” como llamó al mar, que muchos le atribuyeron poderes mágicos. ¿Cómo si no se explicaba el afán del príncipe de volver a toda costa para conseguir tocarlo? Sus relatos sobre extrañas luces y canciones silbadas por el viento, consiguieron convencer a los más intrépidos para que lo acompañasen a alcanzar el mar.

Cuando la valiente expedición llegó hasta el acantilado, no dudaron en intentar lo que parecía imposible. Ayudándose unos a otros con las cuerdas, lograron bajar por el peligroso acantilado hasta la playa, pero sus manos estaban tan heridas cuando llegaron a la orilla, que el primer contacto del agua les hizo llorar de dolor. El príncipe, confuso y desilusionado, no pudo disuadir a los otros que querían regresar de inmediato a sus casas. Como no podían subir hasta que sus manos curasen, se resignaron a recorrer la interminable playa en busca de otra salida y la encontraron.

Entre las rocas se abrió como por encanto un ancho pasillo de arena con paredes tan altas como el acantilado. Dos días tardaron en recorrerlo entero. Cuando llegaron a su final, vieron admirados que otro pasillo terminaba a su lado, más estrecho y con suelo de tierra y piedra, pero no se atrevieron a entrar en él. Siguieron en la dirección en la que debía estar su país y no erraron los cálculos.

Les contaron a todos lo hermoso de lo visto y también lo peligroso. El príncipe no volvió a ver su cielo caído, pues al no poder soñar con regresar de nuevo, acabó enfermando de tristeza y al poco murió. Con el tiempo, otros príncipes aventureros siguieron la ruta al mar descubierta por el primero (el Paso de Marul) y otros más valientes aún, se adentraron en el estrecho pasillo donde aquél no se atrevió (el Desfiladero de Masca). Muchos se fueron quedando hasta formar otro reino hermano (Marul), del que Ánmera jamás se alejó.

De esta leyenda quedaron dos reinos, dos rutas y un dicho que utilizaban cuando se referían a algo que podía resultar tan peligroso como deseable: “Quema tanto como el mar”.

Los sucesivos audaces, príncipes o no, también fueron descubriendo que perseguir maravillas es fascinante, que acercarse a ellas para tocarlas siempre conlleva peligros difíciles de calcular y que, con frecuencia, el camino de regreso es lo que deja la huella más definitiva de la aventura. Por eso se debe cuidar con mimo de cada cicatriz, como prueba indeleble de que un sueño ha existido y como recordatorio para el futuro de que hay puertas que sólo se abren si se sabe aprovechar el viaje de vuelta.

¿POR QUÉ HE SIDO SOLICITADO?

2009-03-19T11:23:00.000+01:00

(Inauguración de la Plaza de Toros de LAMES A REDONDA

--- Destocado, sin montera, primer paseíllo de El Mayoral.--)

Llanomojao, febrero de 2009

Tiempo: Los cielos parcialmente nublados

La temperatura, más bien fría (sin termómetro)

No sé por qué razones de peso he sido especialmente invitado a participar en esta curiosa; más bien simpática, graciosa y ecléctica mesa redonda. Un verdadero inexperto en estas lides del periodismo informático--e informativo en general -- confieso que soy consciente de mis limitaciones, y de que, por lo tanto, nada meritorio puedo aportar a tan entusiasmado proyecto. Viendo el cariño con que este puñado de buenos amigos (aunque invisibles) me ha tratado y acogido a lo largo de mi corta vivencia como comentarista de blogs, no podía negarme a tan agradecida petición. Sin embargo, con dolor de mi alma, y ante el temor de no quedar a la altura que el caso merecía, me he visto obligado a rechazar el deseo común de que fuese yo mismo quien, dicho en términos taurinos, abriera plaza, hiciese la presentación del medio y de tan interesante y curiosa plantilla de fundadores, redactores y colaboradores. Con el respeto y el cariño que ellos me dispensan repito, al final he sido dispensado (valga la redundancia) de lo que siendo un generoso deseo del grupo, para mi resultaba un evidente compromiso. Cualquiera de ellos es sobradamente más valioso que yo para este sencillo primer paso.
Y dicho cuanto precede, lo siguiente será para añadir que desde este concreto punto geográfico, haré gustoso el gran esfuerzo de ir aportando mi respectivo trabajo a la naciente mesa redonda (suprimo el artículo la por el efecto fonético que hace precediendo a la palabra mesa :– lames a...-- Y que mis personales colaboraciones llevarán el propio sello de la publicación; es decir, discurrirán según vaya viendo por dónde van los tiros del equipo en conjunto. O sea, como no podía ser de otra manera: “se estará en todo momento atento a las consignas del jefe”. Aquí, como en todas partes donde cuecen habas, imagino que lo de la libre expresión, e independencia, será cosa que brillará pos su ausencia; es decir: puro cuento chino...

Y dicho lo susodicho, paso a informar con la mayor brevedad posible, de la situación físico-geográfica de este lugar en el que se redactarán mis modestos trabajos. Para abreviar y ahorrar tiempo, lo hago copiando el siguiente fragmento de la introducción a un presunto libro mío con el titulo de llanomojadas.

UBICACIÓN es el epígrafe o encabezamiento del texto que viene a poner al lector en la debida situación, y que, más o menos dice así:

“ En la confluencia de tres importantes y fértiles valles conocidos durante la dominación árabe como “tierra de las bellotas” – el Valle de La Serena, en Badajoz; el Valle de Alcudia, en Ciudad real; y el Valle de los Pedroches, en Córdoba – se encuentra el acogedor pueblecito de Alamillo, un pequeño núcleo urbano de apenas unos setecientos amabilísimos y hospitalarios habitantes. Alamillo (perteneciente al partido judicial de Almadén del azogue) es lo que se dice un entrañable lugar en los confines de La Mancha cervantina o quijotesca. Su ubicación sirve de pórtico al quizá mas pequeño de los tres valles; pero con seguridad para el viajero el de más hermoso y grato paisaje, especialmente en primavera: ¡un bello panorama de luz y color el que ofrece el esplendido Valle de Alcudia ...!” (*)

Pues bien, sin más que decir por el momento, desde este magnifico, apartado, ignorado, cálido (sobre todo en verano) y atractivo rincón, me iré asomando con la periodicidad debida para darle un beso en la cara a esta naciente niña de LA MESA REDONDA, y, de paso, dejarle un clavel (otra cosa es que no sea de buen perfume) para su florero.

Pues la revista que nace con el año que entra la veo como eso: como una niña en la que se tienen puestas ilusiones y esperanzas. En la que, como Rajoy quisiera hacer con la suya, deseamos volcarnos y darnos por entero.
Esperemos que, como la de Rajoy, no nos vuelva la espalda y sea nuestra ruina total...

Que así no sea.- El mayoral.

(1*) Amén de su belleza natural, el Valle de Alcudia cuenta con un interesante yacimiento arqueológico: la ciudad romana de Sisapo.

NARRACIONES ERÓTICO-EXTRAVAGANTES: El Pascualeño

2009-03-19T11:16:00.000+01:00

Por El Mayoral
PASCUALEÑO NO ERA HIJO DE SU MADRE
---- ERA HIJO DE SU ABUELA DOROTEA ----

I

Le pusieron Pascualeño como nombre de pila en el registro civil en memoria de su presunto padre, Pascualón. Lo de Pascualón, el padre presunto de Pascualeño, fue mas bien un mote, pero que suplantó al nombre con tal fuerza que nadie volvió a recordar su verdadero nombre bautismal.

El mote – ya considerado nombre oficial -- tenía su origen en lo inclinado que era a todas las golosinas de una y otra pascua. Pascualón se pirraba por los turrones o mazapanes de la Navidad, y de igual manera por el arroz con leche, el escabeche de bacalao y las natillas de la Semana Santa. Siempre fue un adicto a las grandes comilonas pascuales.

Pascualón había muerto, y, por consiguiente, había dejado viuda a su esposa la Dorotea, y huérfana de padre a su sola hija, Crispina, hoy casada con Marjalizo y también ya huérfana de su madre Dorotea. La abuela Dorotea que, tras una inoportuna preñez de nueve meses, murió del mal parto que dio vida a Pascualeño.

Digamos – por decirlo de alguna manera -- que, más o menos, Pascualeño viene a ser el galán o protagonista de esta historia comenzada y que continúa como sigue:
II

Dorotea había vivido su viudez por un largo periodo de años, durante el cual permaneció ayuna de sexo, si bien es cierto que jamás perdió los apetitos...
Pascualeño no es hijo biológico de su presunta madre por extraño que parezca, sino de la abuela Dorotea (q.e.d.), que es la madre, a su vez, de Crispina, la verdadera hermana biológica de Pascualeño; pero claro, sólo hermana de madre: el padre de Pascualeño lo era, y lo es, el butanero del pueblo. Sin embargo, siempre tuvo por madre, erróneamente, claro está, a su propia hermana…

No sé si me van entendiendo. Verán:

Su madre; es decir, su presunta abuela Dorotea, que era su verdadera madre biológica (por lo tanto, es hermano de madre de su presunta madre, como más o menos queda dicho más arriba) tuvo un desliz con el butanero, y ello, por consiguiente, determinó la mal determinada venida al mundo de Pascualeño… (¡Más claro, agua…!)
III

La abuela Dorotea, la verdadera madre -- y madre también de la que Pascualeño siempre ha tenido por madre, su verdadera hermana --, ya viejecita y asistida por asistenta a cargo de los S.S.A.S (Servicios Sociales de Asistencia Social) se encontraba a solas en casa. Solita ella, ausente la asistenta, llegó el butanero y, como de costumbre, dejó posar la botella en el suelo. Sudoroso y jadeante miró a la abuela Dorotea, y, ¡vete tú a saber por qué impulsos misteriosos del misterioso sexo incontrolable…!!, la miró y remiró, y al verla, un escalofrío de irrefrenable deseo le asaltó…:

---------Abuela --le dijo el butanero con la sangre caliente y enardecida
---------¿Quéehijomíioo…qué? --- le preguntó la abuela con su voz entrecortada y temblorosa de vieja, también asaltada por un halagüeño presentimiento.

-------- ¿Sabes que estás mu güena?. ¿Sabes que mas puesto cachondo al vete?, le repreguntaba el butanero en un expresivo ademán con la mano palpándose los genitales.

------- Nooseráapa´tantoo,hijoo nooserápa´tantoo– dijo la abuela sintiéndose alagada

El butanero no esperó a más, diciendo para sus adentros: “…¡eso quería yo saber!. Y sin mediar más palabras se fue hacia ella, la levantó como a una pluma, la depositó en la cama, le dio un beso en la sumida boca a la anciana y procedió a desnudarla mientras él bufaba cual vieja máquina de ferrocarril. El cuerpo desnudo de la vieja era todo una masa amorfa de infinitos pliegues rugosos, una porción de huesos y pellejos reducida a su mínima expresión; pero que para el butanero -- en plena ebullición, semejante a la de una olla-exprés en acción -- cada pliegue era un ascua encendida para su ya encendido cuerpo; era, se diría, todo un poderoso imán de excitación y morbo

IV

-----Teenmuuchoocuidadíinhijomíoo...¡Túumedeueelveslavidaaajoveencito!! –decía la vieja presa de escalofriantes y novedosas emociones, al tiempo que alargaba su sarmentosa mano buscando el miembro erecto del butanero.

Los morros del butanero humedecían, babeándolo, aquel erial agrietado por largas y pertinaces sequías en la zona íntima de la vieja: ni el menor asomo, ni una muestra de la otrora fronda capilar en los humedales umbríos de la abuela. Sin embargo, o a pesar de que la laboriosa acción del butanero no lograba la debida humedad espontánea de los ausentes flujos, el cuerpecillo maltrecho de la anciana temblaba poseída ella por fuertes sacudidas emocionales:

-------- ¡¡Quéegustohiijitomíiioo…!!. ¡¡Siigueesigueesiigueesiiigueee…!!!. ¡¡Noopaareesnooparesnooparees..!!

El butanero, con lo que soñaba era con una felación de la vieja sin dientes… Eso –pensaba –¡tiene que ser el no va más con una boca así …!!

--------- Venga, agüela, ¿quieres tomarte un biberón?

--------- Sihijosii queemeerejuvenece….

Cogió el butanero su miembro reventón color de lirio morao y lo depositó, cuidadoso, en el interior pastoso de aquella sumida boca, que, por cierto, ya lo esperaba impaciente con su temblorosa lengua fuera. Los reducidos y rugosos labios de la anciana se movían al mismo ritmo que su lengua pajiza, que accionaba, retemblando, a la manera de la lengua bífida de un reptil.

------- uuiiy,ufúu uffúufffuuu… - gruñía la vieja, libando, cual abeja laboriosa, las mieles o néctares de aquel capullo reventón…

V

Llegada la consumación del acto -- la real, la auténtica, la natural penetración, la de por natura o por su sitio natural – a sabiendas de la larga sequía por la que atravesaban sus añosos genitales, le dijo al excitado butanero la no menos excitada abuelilla:

--------Aahí…eenlaameesillaadeenoochee dejóomiihijaa antesdemuudarssee destaacasa…unaapomadaaquee ellaasedaaba

El butanero abrió impaciente el cajón de la mesilla de noche y extrajo, con cara de gozo, cuatro o cinco botes de vaginesil, gel-lubricante vaginal que utilizaba la hija de la abuela; la que, pasado el tiempo, se la tomó presuntamente por la madre de Pascualeño.

A pesar de la puesta apunto del miembro viril del butanero, él sabia sobradamente de las pocas garantías con que contaba para la penetración, dado, naturalmente, el estado estropajoso y sequizo de la añosa vagina. Procedió a abrir los susodichos botes a sabiendas de que los iba a necesitar todos. Con el dedo índice rebozó toda la embocadura vaginal, y, con el total de los dedos, toda la zona de la vulva y exteriores de los labios

------- Aayyhijomioo…,¡¡AAyay…!!. --- suspiraba la abuelilla mientras le lubricaban los bajos.

El butanero se dijo que, “ya puestos, lo mejor va a ser que la pringue toda de arriba abajo…”, y así fue como lo hizo pensando en que ello le daba más morbo. Vaciados los botes de su deslizante producto, el cuerpo de momia de la anciana se había convertido en una auténtica pista de patinaje...

Acto seguido, el furioso butanero se lanzó como una fiera sobre el minucioso, lodado y sutil cuerpo de la anciana. A la primera embestida de su vigoroso miembro, éste marró de tal manera la puntería que, ¡zas, al suelo…!. El cuerpo del butanero, tras haber patinado en brusco resbalón sobre el lubricante vaginal, había venido a dar con sus costillas en el santo suelo. Y, de tal manera se le fue hacia atrás la cabeza que el golpe que recibió en el esfenoides apunto estuvo de desnucarle…

------¡Mecagondios…! ---gruñó entre dientes, mientras la viejecilla reia complacida: “Jeejeje…”

Se levantó contrariado, y, cogiendo a la abuela con uñas y dientes, la penetró con una certera embestida, ayudado por la débil mano de la vieja. Pues la feliz anciana, dominada por el gozo, pugnaba por agarrar el aparato que con tanto ímpetu se perdía por la oquedad de tan antiquísima y maravillosa gruta.

Tras repetidos vaivenes, el cuello o pórticos del útero de aquella viejecita recibía con todos los honores el fogonazo de esperma que lo dejaba salpicado, bañado, chorreado, cual fachada recientemente encalada. O sea: el fértil semen de aquel hombre quedaba inevitablemente depositado en aquel recinto, recipiente, o receptáculo, con todas sus posteriores consecuencias. Y así culminaba el acto o gran momento, sólo con la preocupación posterior de haberse dejado algún cabo suelto… Por si las moscas, la abuela, al despedirlo, le aconsejó al joven butanero:

-------- Maañaanahijootetoomaas, nooteeolviides, laapastilla deeldíiadespueés, poorunsiaacaso…

---------Tranqui, abuela, tranqui, que mañana me tomo la pastilla del día después.

VI

Según manifestó, y juró y perjuró el butanero, efectivamente (más bien inefectivamente) al siguiente día se tomó su pastilla-anticonceptivo, esa que dicen de al día después del acto...

La pastilla debía encontrarse adulterada, o… Porque, estoy pensando: ¿cómo le iba a hacer efecto la pastilla del día después si ya le había soltado “la pringá” al aparato reproductor de la abuela?. ¿No sería la abuela la que se la debió tomar para evitar la posible fecundación?. Lo cierto es que, por lo que fuese, y por raro que parezca en una anciana, a la abuela comenzó a engordarle y engordarle la barriga, y --- aunque en principio se pensó en un tumor intestinal --- el resultado no fue otro que el de, cumplidos los nueve meses, alumbrar a este puñetero mundo de los mortales al ya famoso Pascualeño.

Pero, por desgracia, el alumbramiento de Pascualeño (no el hijo de Pascualón, el difunto, tiempo ha, marido de la abuela Dorotea; sino el hijo del butanero) no fue, ni mucho menos, gratuito para la vieja parturienta, quien, tras laboriosa cesárea y pese a los esfuerzos de espeleólogos, tocólogos, ginecólogos, cardiólogos, y todo un ejercito de ólogos (antropólogos, filólogos, otorrinolaringólogos...) fallecía a consecuencia de un repentino y definitivo paro cardíaco.

VII

Como no hay mal que por bien no venga, según el viejo refrán, el niño recién nacido venía a suponer un milagro para la afligida Crispina, la hija casada de Pascualón y de la abuela Dorotea. Crispina no había tenido familia con su marido Marjalizo, quien padecía de infertilidad a causa de no sé qué perezas o lentitudes, o dormideras o borracheras de sus espermatozoides. Según diagnósticos, por exploraciones o analíticas, vivos los espermatozoides, por lo visto, sí que los tenía; pero que necesitados de especiales estímulos aún no aplicados.

Enemigo Marjalizo de intromisiones en su, por otra parte, buena salud, había ya renunciado a tener descendencia con su esposa, la Crispina. Ésta, la Crispina, siempre fue gustosa y aceptó de buen grado, por desafortunada que fuera, cualquier decisión e iniciativa de su marido.

Así pues, el niño vino a caer como agua de mayo a la pareja, ya resignada a no tener familia. Por consiguiente, la decisión común no fue otra que la de darlo por hijo de ellos; es decir, considerarlo a todos los efectos, y a partir de entonces, como hijo natural de Marjalizo y de su mujer, la Crispina. Y así, trataron de olvidar que ella era realmente hermana de madre del propio niño, quedando desde tal momento como hijo suyo para todos los efectos. El padre real o verdadero del niño ya queda dicho con claridad meridiana que lo era el tunante y fogoso butanero, quien lo
había engendrado sin desearlo (sin desear el tal engendro; que el acto si que era bien deseado y apetecido) con la abuela Dorotea.

Para que el agüelo Pascualón no pasara olvidado a la historia sin más – más bien, se diría, que para que la historia quedara mejor camuflada, tomándolo como padre de la criatura--- acordaron ponerle el memorable nombre de Pascualeño. Y así, de manera tan piadosamente mentirosilla, el célebre Pascualeño creció y se desarrollo en el seno de esta ---¿definida...?. ¿indefinida.. ¿mal definida...?-- familia.

VIII

Llegado a la edad de la adolescencia, Pascualeño adolecía paulatinamente de ser cada día mas delatado por la inexorabilidad temporal que ponía al descubierto el parecido físico que iba teniendo con su padre biológico, el resusodicho butanero; aquel hombre que, por cierto, nunca hasta ahora fue nombrado por su nombre: Rufíno Fornica del Falo. Que así fue como siempre figuró en los papeles administrativos, y, se supone que el nombre con el cual fuera bautizado en su día.

Tal era el parecido que iba adquiriendo con el requetesusodicho butanero (ya señor Fornica del Falo) que lo más normal es que se oyera decir a sus espaldas: “...¡Hostias, cómo se parece al padre...!. U otras irreprimibles expresiones como: “Clavao..., clavao al Falo, tú... No pué negar el cabrón que es de Formica; pues algunos confundían el apellido de Fornica con Formica, lo que no dejaba igualmente de ser un acierto: Pascualón y Pascualeño eran más estrechos que una plancha de formica... Otra de las expresiones habituales era: ... “¡Cooño, qué buen pincel el Falo pa pintalo...!”

Crispina y Marjalizo nunca se dieron por enterados de tales comentarios de contenido morboso, maléfico, y sus vidas discurrían cada día más llenas y satisfechas con aquel milagroso apéndice familiar con el que la providencia había venido a premiarles.

------- ¡...Quién nos lo iba a decir, Marja!!. ¡¡Qué contenta estoy con Pascua...! --- decía Crispina orgullosa y feliz del seudo hijo, el estraperlista Pascualeño.

-------- Ni que lo digas, Crispi.... ¡Tiene mis mismas cosas el jodio.!. ¡Igualito que yo...! --- aclaraba Marjalizo que tiempo ha había borrado de su memoria y de su consciencia la real procedencia de la mercancía humana --- ¡¡Es untío con dos cojones, Crispi --- añadía. Crispina mantenía el eufórico diálogo, pero falseando sus pensamientos y, en cierto modo sus sentimientos. Siempre había echado de menos en la conducta sexual del frígido Marjalizo, el deseado fuego que, a la hora del acto con él, la llevaba a pensar en el fogoso y fértil butanero, aquél que dejara preñada a su madre de forma tan certera... Tal vez esta consciencia en la Crispina era lo que avivaba el amor por Pascualeño a quien lo consideraba más hijo aún al sentirse ella no sólo hermana de madre, sino también hermana de padre de su querido Pascualeño...; pues a tales excentricidades mentales la llevaban las añoranzas o simpatías que sentía por el butanero...

SPANISH HISTORY X: Capítulo II (El sargento Orellana y la cabo Campanario II)

2009-03-19T11:10:00.000+01:00

El sargento Orellana y la cabo Campanario serían los encargados de resolver estos crímenes, ya estaba confirmada la noticia. Les iban a dejar toda la responsabilidad la jefatura provincial de la guardia civil por falta de personal. Esto demostraba a las claras la mínima importancia que arriba daban al suceso de la pasada noche.
En el despacho del cuartel, observaban las pistas con la extraña sensación que les dejaba pensar, si aquella designación era un premio o un castigo. Para Campanario era un castigo que a nadie le importara lo acaecido en el pueblo por impactante que fuera. En cambio Orellana veía en este misterio por resolver, la oportunidad ideal para salir de Villaanal hacía un destino mejor, más acorde con sus posibilidades.
_¿Qué sabemos de ese cura cabo?
_Pues, que era algo peculiar, con bastante mal genio. Mantuvo al pueblo en jaque cuando se negó a que construyeran un club en las afueras del pueblo... ¿recuerda?.
_Si, de eso me acuerdo bien, no se calmo el condenado hasta que consiguió que lo pusieran en el centro del pueblo para que le pillara mas cerca. –el sargento entendió la mirada que le propinó Campanario- Aun así, con ciertos defectos era un representante de la iglesia católica apostólica romana. Debemos encontrar a los responsables y por curiosidad de paso averiguar que le aconteció en sus momentos finales.
Sobre la mesa tenían fotos de la escena del crimen, los cadáveres, el olivar, las cabras y lo mas extraño, lo del padre Eugenio, de quien tenían un primer plano con la estaca atravesándole el pecho.
_¿Cree usted en vampiros?.
Al caer la tarde los dos yacían sobre la mesa, somnolientos por el sopor que les produjo aquel tiempo prolongado visionando fotografías sin sentido. La cabo Campanario abrió un ojo, se percató de un ladrón que había entrado en escena para sustraer la prueba A, clave imprescindible para la resolución de aquel caso.
_¡Ey!... ¡ese perro se lleva el pecho!.
Orellana se despertó de un saltó e instintivamente se puso una mano en el cinto cerca de la pistola. La guardo de inmediato al ver que solo era un perro enano común.
_Tranquila... si es un perro rastreador bien podría llevarnos cerca del resto de la mujer o de su asesino... he leído en alguna parte que hay perros que pueden hacer eso.
El sargento era persona inquieta que no se quedaba contenta con sus estudios de graduado escolar y siempre intentaba aumentar sus conocimientos. Leía libros a todas horas, el último era uno sobre perros amaestrados. Para la gran mayoría de su familia había llegado mas lejos de lo que nunca jamás osaran soñar, en cambio para él, aquel puesto de sargento de la guardia civil era algo que se le quedaba ciertamente escaso a sus capacidades, habilidades y sueños.
_Parece increíble, pero dicen que hay perros que huelen la droga y los explosivos. ¡Qué cosas joder!.
El perro se ocultó en una casa de la misma calle del cuartel, como quien sabía demasiado bien donde iba y el porque, fue aligerando el paso hasta perderse de vista. Los guardias le siguieron agitados y nerviosos hasta ver donde se metía el animal, lugar harto conocido para ellos.
_Pero si esta es la casa de...
_La madre que lo parió, debí suponerlo.
Resignados accedieron al interior suponiendo a ciencia cierta lo que habían de encontrarse en ella. Al entrar se fueron a cruzar con una anciana que plumero en mano sacaba el polvo a sus platos de la pared.
_¿Quién se ha muerto?. –les dijo.
_Siga con lo suyo venimos a ver a su nieto, otra vez.
Subieron desatendiendo las mil preguntas que la vieja les hacía desde la planta baja. Tenían callo ya de lidiar con la tutora del menor al que buscaban, mujer de demencia senil transitoria de conveniencia, como habían podido constatar en mil y una ocasiones.
Campanario fue la primera en encontrar al perro con su dueño, Manolito palillero, quien jugaba al cinco contra uno ante los ojos curiosos del animal y con la prueba A en el regazo.
Manolito era un delincuente sexual de poca monta. Tenía casi nueve años y estaba fichado por los agentes del orden del pueblo hacía tiempo ya. Los delitos que solía cometer se limitaban por el momento, a pequeñas sustracciones a mujeres, en su mayoría objetos y prendas intimas con las que llevaba a cabo el vicio que le absorbía la existencia, le llenaba la cara de granos y le había originado tal sobre nombre del pajillero, con razón.
_Algún día, -le dijo la guardia civil- colmaras mi paciencia y tu y tu perro acabareis en el calabozo. Te libras por que no tienes nada mío aquí, que sino...
La habitación del muchacho era un autentico museo del fetichismo femenino. Artículos de todas las macizas del pueblo colgaban por las paredes, descansaban sobre una gran mesa de exposición y desordenaban el resto de la habitación.
_Esperen un minuto que acabo enseguida con esto.
El perro pequeño ladraba intentando que los intrusos se marcharan de la habitación, mientras el amo terminaba la faena.
El guardia desenfundó la pistola y se la colocó al niño en la sien, solo entonces consiguió hacerlo desistir en su empeño de terminarla.
_Guárdate el sable chaval si quieres llegar a meterla en caliente alguna vez.
_Tengo mis derechos, ¿sabe?.
_Levanta una mano en alto y guárdate el arma con la otra, luego levanta la otra mano... ¡Ya!. –le gritó el sargento.
Sin dejar de mirarlo a los ojos Manolillo soltó su miembro y con lenta parsimonia lo introdujo de nuevo por la cremallera en sus pantalones, aquel lugar donde alguna vez solía esconderlo en momentos de crisis.
_Vamos cabo coja eso y volvamos a la investigación.
Recogieron el pedazo y lo metieron en una bolsa, ante las quejas del chaval.
_Niño, deberías guardar algo de energía sexual para cuando llegues a los cuarenta, fíjate en el sargento Orellana por ejemplo.
Orellana arqueó las cejas al oír este comentario a destiempo sobre su virilidad. La cabo últimamente le faltaba el respeto con algunos comentarios que no comprendía.
_Yo no voy a llegar a esa edad señorita, con esta profesión mía... lo veo chungo.
_Extraño niño. – le dijo el sargento O a su compañera mientras se alejaban de él y de su perro- ¿Y a que ha venido ese comentario sobre mi energía sexual?.
_Extraño, sí. –dijo la cabo mientras salía de la habitación dejando a su paso caer del bolsillo un pañuelo. El niño lo recogió sonriente, después lo guardaría en el armario donde tenía una exposición exclusiva de objetos y prendas de la Campanario, antes era hora de dedicarla una mas a la reina de sus masturbaciones.

Caía la tarde en Villaanal de la sierra. Aquella no había resultado una buena jornada para el sargento Orellana, la cabo Campanario parecía molesta con él, y además su hija recién llegada de la universidad no había regresado a casa esa noche. Son cosas de jóvenes salidos decía su liberal exmujer, a la que no le quedó otro remedio que avisar, pero él solo podía pensar que en los tiempos de su padre, que había sido un guardia civil de verdad, con bigote y mala leche, esas cosas no se las hacia un hijo a su padre guardia civil, existía otro respeto con la benemérita. Si no te respetaban ni tus hijos que iban a hacer el resto del pueblo.
“Se ha criado con su madre en una ciudad y claro, vengan libertades”- pensó
Caminaban por las calles desiertas del pueblo, despacio sin apenas cruzar un par de palabras, las tensiones iban in crescendo a lo largo de aquella complicada jornada y no todo tenia que ver con aquel macabro asesinato múltiple, en su hasta ese día tranquilo, apacible y aburrido monótono pueblo.
_ ¿Té pasa algo Campanario?.
La señorita cabo Campanario mantuvo por unos segundos la triste esperanza de poder mantener su boca cerrada, pero ya se sabe como es la boca de una mujer enojada.
_Sí, el caso es que si que me sucede algo. -el sargento vio temblar sus propias piernas- ¿Te acuerdas de aquel preservativo que tenía un agujero por el que entraba un dedo, que luego se te quedo dentro, y por cierto aun no lo he encontrado?.
El sargento dudó, parecía una pregunta con trampa.
_Esto... sí. Creo.
_Pues eso, que tengo faltas.
_Pues que las tire Roberto Carlos no te jode. - dijo el sargento riendo, enmudeció ante la mirada de ella- perdona es que no sé que me dices.
_So palurdo es que hace tres meses que no menstruo por si te interesa. –dijo la cabo Campanario a pleno pulmón.
_No me entero. – le contestó él.
Un jipi que estaba cerca de ellos se lo tuvo que aclarar.
_Pues que la has dejado preñada colega... jeje como esta el cuerpo.
El sargento no daba crédito a la situación, ni sabía de donde había salido aquel personaje extraño.
_¿Estas segura?. -la dijo.
_Eso, ¿Estas segura?. -repitió el jipi.
_Todos los tíos dicen lo mismo en estos casos joder. -se lamentó ella- ¡Sí hostias!, estoy segura, tú eres el padre.
_¿Yo? - preguntó el jipi.
El sargento comprendió que era el momento de decir algo importante y que no le comprometiera el futuro.
_Venga vámonos, tenemos que interrogar a un testigo. –resolvió el hipotético padre.

Pasado el primer apuro para el sargento, llegaron hasta el calabozo donde estaban el zapatero y su esposa.
_¿Reconocen esto?. -la cabo Campanario les enseño la bolsa con la prueba A.
_Jodo, peazo de seno.
Los ojos del zapatero se pusieron a dar vueltas como una pesa de olla exprés.
_Siempre se pone igual cuando ve un pecho amputado -le disculpo su señora- pero no tenemos nada que ver con eso, no lo habíamos visto antes, por lo menos solo.
_¿No sabes de quien pueda ser? ¿No les recuerda a alguien siquiera?.
_Ya le digo que no... si se ha perdido alguien lo estará buscando digo yo. –dijo el zapatero serio como él solo.
Entonces los ojos de Orellana giraron en sus orbitas como los de vicky el vikingo. Se le acababa de ocurrir una gran idea, recordando sus dos grandes mitos de la infancia, salomón y la cenicienta.
_Venga conmigo cabo, acabo de tener una idea cojonuda... esto lo resuelvo yo en cuestión de minutos.
_¿Qué ha pensado?. –preguntó ella temiéndose lo peor.
Ilusionado él se lo explicó. Aquella gran idea sonó a guasa en los oídos de la cabo Campanario, solo que esta vez opto por dejarle sufrir las consecuencias de tamaño absurdo.

Pasaron bastantes minutos en la preparación, porque los planes ideados por el guardia no se podían llevar a cabo sin un previo aviso a los conciudadanos. Así a primera hora de la mañana todas las mujeres del pueblo hicieron cola para enseñar sus pechos. El lugar elegido no fue otro que el salón de actos del ayuntamiento. Entraban de una en una y dentro solo quedaron Orellana, la cabo Campanario y el jipi para contemplar aquella revisión de senos, que parecieron aceptar con bastante resignación las mujeres maduras, con indignación las jóvenes y las ancianas que incluso se colaban en la fila. En general por la causa, las explicaciones del guardia y el hecho que una cámara siempre es una cámara, consiguieron llegar a buen puerto la filmación. A las once de la mañana sólo les restaba una para cerrar el film.
_No desconfiareis de mí. – dijo la cabo- se nota bien que tengo una talla superior.
_Nada, - dijo el jipi que lo grababa todo en vídeo- si mi abuela nos las ha enseñado tu también.
Este curioso personaje que había entrado por casualidad en el grupo y de puntillas empezaba a hacerse un hueco en esta cada vez más desconcertante investigación. La falta de personal y la escasa por no decir nula aportación a la causa del becario Romero consiguieron que fuera integrado en el grupo perseguidor con plenos poderes. Este joven iba a demostrar en un breve periodo de tiempo sus habilidades para llegar allá donde la guardia civil veía barreras impenetrables.
El jipi tenía su nombre y todo, Rosendo Maiden, solo que hacía tiempo que lo había olvidado a causa del desuso. Desde la tierna infancia comenzaron a llamarle el jipi por las barbas, las melenas y su singular aspecto al estilo de esas comunas que ya comenzaban a integrarse en suelo Español. No era natural de Villaanal de la sierra aunque tampoco del todo desconocido para los paisanos. La abuela del jipi aun residía en el pueblo y de vez en cuando se dejaba caer por Villaanal para visitarla y sacarla parte de la pensión. Llevaba el pelo sucio, enmarañado como buen anarquista, barba fina con lagunas evidentes y anchas cejas pobladas al por mayor. Era castaño claro casi llegando a medio rubio que le daban un aspecto, uniendo las pecas, a un extranjero de esos, como también le llamaban algunos por el lugar. La cuestión que nos ocupa es que tenía mundo en sus pocos años y una serie de conocimientos que no pasaron por alto al sargento Orellana, cuando ambos se cruzaron por casualidad en la calle. Fue fichado y no hizo falta tomarle juramento siquiera.
La cabo Campanario se quitó la blusa y para sorpresa de todos tenía sus senos muy bien puestos en su sitio, aunque algunos allí ya lo sabían hacía tiempo. Tras una pequeña ventana del salón de reuniones del ayuntamiento, que daba a un patio exterior, un niño se desmayó cayendo de bruces al suelo desde las cajas de madera en las que estaba subido.
_¡Jo que tetas tiene el cuerpo de la pestañi!. –dijo el jipi.

A la mañana siguiente...
_Hay que encontrar a Miguel Canales. –dijo Orellana, quien apuraba su segundo tazón de café con patitos en la oficina del cuartel- Es la única posibilidad que nos queda de resolver todo esto antes de jubilarnos.
El informe del forense del pueblo había sido sencillo y conciso, pero poco esclarecedor. Dejó claro que el seno fue amputado a un cuerpo humano, de mujer posiblemente. Estaban recibiendo escasas ayudas de fuera, los superiores les enviaron como todo apoyo un libro con los últimos cien casos importantes resueltos por la benemérita, por si les era de ayuda, pero el último caso resuelto al parecer era el de "el lute" y este quedaba ya muy atrás en el tiempo para que fuera útil.
_Nos falta por encontrar un cuerpo, el de la cuñada de Miguel Canales sargento.
Por su cabeza se barajaba la hipótesis de que fuera de esta mujer el pecho encontrado entre los barrotes de la cama.
_Aun tenemos que buscar a alguien más, un testigo directo.
_¿Un testigo directo? ¿Quién?.
Campanario tenía ya entrevistas de todos los familiares y amigos de Miguel Canales que vivían en el pueblo. Todos le habían perdieron la pista horas antes de la fatídica hora H de los crímenes.
_Sígueme
Se pusieron manos a la obra aun de madrugada. El primer lugar donde buscaron fue en uno de los garitos del pueblo, donde el sargento Orellana encontró al hombre que buscaba. Le sacó a rastras a la calle donde le arrojó al suelo como método de intimidación, ante los ojos atónitos de la cabo, que desconocía identidad del sujeto.
El testigo en cuestión, a quien ya el sargento tenía encañonado con su pistola reglamentaria, no era otro que el playboy de rebajas del pueblo. Un inocente al que no se podría acusar de otra cosa que no fuera acosos sexuales sin resultados, a toda falda viviente.
_¡Contesta a mi pregunta mamón!.
_Sí que ví anoche a su hija, - habló este con aparente tranquilidad a pesar de lo delicado de la situación- me la intente tirar, si le digo otra cosa le estaría mintiendo sargento, pero se negó y la deje sola, claro tengo una enfermedad terminal y no estoy para perder el tiempo.
Tras la paliza de rigor le dejaron tirado en un callejón. Es reconfortable ver como ciertas tradiciones de la guardia civil perduraban en el tiempo y no se perdían en el saco del olvido.
El sargento comenzaba a sopesar una hipótesis sobre la desaparición de su hija, algo que la relacionaba con el caso del pecho serrado. Algunos informes apuntaban en esa inquietante dirección.
_Hay que encontrar a ese asesino. Busquemos una foto reciente.
Tras arduas horas de investigación y trapicheo, revolviendo de arriba abajo todo Villaanal de la sierra, solo consiguieron encontrar dos fotos del joven Miguel Canales.
_Son poco recientes. -dijo la cabo Campanario.
Orellana las contemplaba con una cierta bajada de moral. ¿Por qué las investigaciones de la vida real no salían tan bien como las de las películas de la televisión?. ¿Por qué los asesinos cutres de pueblo no dejaban notas o pintadas en las paredes sobres sus próximos pasos?. La vida del guardia de pueblo era injusta.
En la primera andaba vestido de blanco con cara de gilipollas y al lado de un ídem.
_ Desde la comunión habrá cambiado ¿no?. -dijo.
La otra era aun anterior, en esta se le veía en bañador junto a un desagüe de aguas fecales. Era el río del pueblo y en la parte trasera de la foto se leía: Miguelito en su baño mensual.
Permanecieron por espacio de unos segundos viendo aquellas viejas fotos.
_No hay otra cosa, no eran muy dados a la fotografía en esa familia sargento.
_Esta bien, mandarlas a todos los cuarteles y comisarías del mundo. Andando no puede haber ido muy lejos en tan solo dos días.
_Solo andando en dos días puede haber salido casi del país. –comentó Romero.
_No te jode, y quien iba a querer andar tanto.

EL JUEZ ESTRELLADO

2009-03-19T11:08:00.002+01:00

Hubo un tiempo en el que en las proximidades de una campaña electoral, los medios de comunicación tenían un pacto no escrito, que consistía en no airear los posibles casos de corrupción que afectaran a los distintos partidos políticos, para no influír en el resultado de las elecciones.

Esta última campaña electoral, hemos asistido a la imputación de Garzón de varios miembros del Partido Popular por corrupción, para acto seguido decretar el secreto de sumario, dejando así en una situaciónn de indefensión a los populares, que no sabía ni a quien ni de qué se les acusaba. El secreto de sumario no supuso ningún obstáculo para que un medio de comunicación - El País- disfrutara de las filtraciones necesarias para intentar desequilibrar la balanza a su favor. Este que les escribe, nunca sabrá donde empieza el PSOE y donde el grupo Prisa, incluso tiene serias dudas de que no sean la misma cosa.

Sin embargo, que el día antes de formalizar esta acusación el juez Garzón disfrutara de un apacible día de caza acompañado del ministro de justicia- el dimitido- Bermejo, cuestionó la seriedad de la instrucción y puso en duda que ésto no fuera más que una maniobra electoralista. Ayuda, ya lo creo que sí, el hecho de que el juez estrella- a partir de ahora juez estrellado- tuviera recientemente una militancia clara en el partido socialista.

Vistos los resultados electorales, se podría decir que los populares han salido ganando con este resultado: En su haber tienen la mayoría absoluta en Galicia, mientras que los aficionados cinegéticos se han tenido que conformar con una correcta dimisión - la del ministro de injusticia- y una inoprtuna subida de tensión que llevó al hospital al juez estrellado.

En estos días, el juez estrellado ha imputado tambien al presidente de la Comunidad Valenciana, Francisco Camps, al que acusa de recibir pagos en especie - concretamente unos trajes por valor de 30.000 euros. Hacen falta muchas ganas para relacionar unas presuntas vestimentas del tres al cuarto con un presunto delito de tráfico de influencias y cohecho. Máxime cuando el propio Garzón disfruta de regalos e invitaciones. La famosa cacería, sin ir más lejos, a la que asistió invitado por un empresario.

El pasado día 6, el panfleto propagandístico se hacía eco de unas declaraciones de Esperanza Aguirre, en las que acusaba a Garzón de aceptar regalos por importes mucho mayores de los que acusa a Camps. Y a esta hora, que se sepa, el estrellado juez mantiene el silencio como respuesta.
Pero el protagonismo de nuestro juez no cesa. Lamentablemente para él, también va a ser investigado por el C.G.P.J por un presunto ocultamiento de ingresos, estimados en más de 200.000 euros, y que no declaró haber ganado. Lo que podría hacerle incurrir en un incuplimiento de incompatibilidades y acarrearle una dura sanción, incluso su retirada de la judicatura.

O lo que sería peor, que le diera otra subida de tensión.

ENTRE GUIÑOS Y GAZAPOS

2009-03-19T11:02:00.002+01:00

Escribir una novela no es fácil. No basta con imaginar y soñar una historia de vértigo, el autor debe tener presente los fieles principios literarios: situar la acción, desarrollarla y concluir con un desenlace que, grato o no, ponga el punto y final. La coherencia de los actos de los personajes dará credibilidad a la novela. El cambio final es vital para justificar por qué contamos. El tono y la estructura serán el esqueleto madre que permitirá sostener la acción.
Algunos autores, como Matilde Asensi, siguen las premisas literarias a rajatabla y en las veinte últimas páginas de la obra resuelven los conflictos y dotan al protagonista de una nueva vida. Otros, como Julián Marías, dedican su escritura a intentar romper con patrones estereotipados y se atreven a concebir una trama sin preocuparse demasiado de los detalles. Así, en Mañana en la batalla piensa en mí el lector no sabe de qué muere Marta Téllez aún cuando su desaparición es el desencadenante del argumento.
Hay quien afirma que todo es lícito en la escritura, aún el engaño, puesto que es el oficio de mentir. Sin embargo, nada puede fastidiarme más una lectura que la manipulación del autor cuando intenta sorprender sirviéndose de la ocultación de datos. Lícito o no lícito, lo cierto es que el mundo del libro está repleto de farsas, incluso la autoría puede ser falseada, como hizo Thomas Chatterton que, por conseguir la fama, no dudó en atribuir textos de su puño y letra a un inventado monje medieval.
¿Pero qué pasa cuando el engaño es involuntario? Entonces, claro, estamos ante el típico gazapo, también muy abundante en nuestra literatura.
En los últimos tiempos, el éxito de la novela histórica ha motivado que muchos escritores ambienten su trabajo en tiempos remotos. Los más meticulosos dedican tiempo a la documentación y salvan así de errores el escrito. Otros, consideran que no es tan importante dominar un época y no es difícil encontrar como en El médico de Córdoba, de Herbert Le Porrier , tomates en un mercado del Medievo europeo – dato que sería correcto de no ser porque se importaron de América y hasta el Renacimiento no se descubrió el Nuevo Continente.
Si al componente histórico el autor quiere agregar un enigma, tan de moda en nuestros días, el gazapo casi puede aparecer como una constante de la novela. Así no tiene que extrañarnos que el protagonista tenga en su poder un papel del S.I d.C. escrito en latín que contenga la pista capaz de desvelarnos el enigma más oculto. Podría estar bien si omitimos que el papel empezó a utilizarse en Europa a partir del S. X.
No sería justo condenar una obra por una errata de consulta, de ahí que el gazapo siempre me provoque una sonrisa si la novela está bien escrita.
Como contrapartida al error, hay libros que contienen guiños al lector. Puede que solo una palabra perdida escrita en una página, quizá el nombre del protagonista sin mayúscula en una acción o un párrafo que al leerlo se nos antoja fuera de contexto pero que al concluir la obra cobra fuerza y resulta vital para la comprensión de la novela. Los he encontrado en obras de grandes maestros como Ensayo sobre la ceguera de José Saramago, donde el autor solo en una frase llama locos a los ciegos.
Y, así, entre gazapos y guiños podemos perdernos en las páginas de los libros, descubrir historias que jamás existieron, vivir momentos con personajes inventados y sentirnos partícipes pasivos de hazañas que nadie jamás ha llevado a cabo. Porque, al fin y al cabo, novelar es el arte del engaño.

RECICLAJE Y MANUALIDADES:Casita de muñecas

2009-03-15T17:05:00.001+01:00

Aún le faltan muchas cosas, terminar la fachada, la buhardilla, el invernadero, las puertas……… pero si alguien se anima hay muchas ideas para hacer el interior reciclando cosas.

Este es el cuarto de baño, el biombo esta hecho de marquetería y con unos espejos reciclados de las sombras de ojos gastadas. La escobilla es un taponcito con un cepillo del rimel recortado.

El cesto de la ropa es un bote de carrete fotos forrado con una cadeneta de ganchillo.

La papelera es un tapón del aceite Johnson con un trocito de bolsa de basura y un pedal pegado en el frente.

El colgador de la toalla es un tirador de los que se quitan cuando abrimos los brick de leche.

Todos los maceteros son tapones de frascos de colonia, el stor, toallas y alfombrillas están hechos a mano y con las puntillas cosidas.

Para colgar las cortinas y stor utilizo un palito de brocheta y en los extremos pongo dos abalorios como los de forja que venden en tiendas de decoración. Toda la casa está alicatada con muestrarios de suelo sintético que me guardan en una tienda de pinturas cuando ya no valen, con un cutter voy cortando cuadraditos que pego a modo de azulejos y luego su lechada y todo, claro.

El dormitorio, ya sé que no lo vais a creer, pero el sillón es el cartón de un rollo de papel higiénico cortado, luego se rellena de algodones desmaquillantes de los redondos y después se forra con tela. Y con el cartón que sobra se hace el respaldo y se forra también con tela pegándolo después al asiento.

Todos los muebles están pintados a mano, y las cajas que están encima del armario son cajas que venden para regalar anillos y en la casa las utilizo como cajas para guardar sombreros.

El espejo también está pintado a mano y es reciclado de otra sombra de ojos gastada.

El edredón de la cama está hecho con una bolsa de tela de las que venden para rellenar con flores a modo de ambientador, se rellena con tela y después le hice la puntilla a ganchillo.

Las sábanas son un pañuelo blanco de caballero bordado con mucha paciencia.

Esto es el costurero, una caja de chinchetas forrada, un corchete de modista abierto que da la sensación de ser unas tijeras, trocitos de palillo forrado con hilo de colores a modo de bobinas, el metro y los alfileres.

El salón, la máquina de coser es un mechero que le salió a una amiga mía en una máquina de esas que tienen gancho y cogen cosas. Los sillones los hice yo, el puf es una caja de pendientes forrada y con un pequeño cojín encima.

La mecedora también está hecha con marquetería.

El sofá es una esponja de las cajas de relojes, donde viene el reloj colocado, luego le he puesto un respaldo, brazos y cojines.

Este puf también es una caja de chinchetas forrada con cadeneta de ganchillo, da la sensación de mimbre.

Y el más difícil todavía, bolitas de hilo a modo de lana y dos alfileres con cabeza como si fueran agujas de punto y con las que he hecho un poco de labor para que quede más real.

La vajilla está pintada a mano (era de una barbie genérica de mi hija)

La bandeja es un tazo de los que salían en las bolsas de patatas.

La columna es un porta velas.

Y las fotos son fotos carnet de mis hijos puestas en los marcos que venden de este tamaño.

Lo mismo, los muebles del salón pintados a mano.

El revistero está hecho con palillos, creo que estuve un par de horas sujetándolos hasta que se quedaron derechos.

Las revistas las recorté de la propaganda que suele salir en las revistas reales ofreciendo suscripciones a éstas.

Y el periódico lo hice en el ordenador.

La cocina.

En la nevera los imanes que hay puestos son muñequitos de las horquillas de mi hija que se iban rompiendo cuando era bebé.

La bandeja es una tapa de algo forrada con ganchillo, igual que las copasy las lecheras de arriba que, además, están pintadas a mano.

La fregona es un palo de brocheta con un trocito de bayeta cortada a tiras y un cordoncito.

El cepillo es otro palo de brocheta con un cepillo de dientes de mis hijos de cuando eran bebés.

El cubo está hecho con varios tapones.

Esto es un porta retratos hecho con el tirador de una lata de bebida, queda muy original y luego se pueden poner fotos reales de los index de cuando vamos a revelar las fotos.

Los cuadros que vienen en la propaganda de los grandes superficies se recortan y se ponen en porta retratos tamaño carnet, y quedan unos cuadros a escala perfectos.

RECICLAJE Y MANUALIDADES: La Cantarera

2009-03-15T16:54:00.000+01:00

Digamos que de todas las cosas que he reciclado hasta ahora, la mejor para inaugurar nuestra revista creo que es a la que más cariño tengo, no por el valor económico por ser una antigüedad pero sí por el sentimental.

Esta cantarera estaba dentro del ajuar de mi abuela, en aquel entonces era algo típico, ya que no había agua corriente en las casas y en los cántaros guardaban las reservas que podían.

Durante mucho tiempo la gente que tenía este tipo de cosas, como palanganeros de madera, marcos, etc., las fueron tirando pensando que ya eran trastos viejos, yo tuve la suerte de poder conservar algunos y restaurarlos convirtiéndolos en algo decorativo para mi hogar

Lo primero que hice fue lijarla bien, echarle un producto para evitar la carcoma y luego la teñí de verde. Después de darle una buena capa de tapaporos la volví a lijar y entonces es cuando le añadí los motivos decorativos que ahora tiene. Los cantaros pensé restaurarlos con una buena capa de cera después de lijarlos, pero lo cierto es que así tienen un toque más antiguo.

Todos los motivos están pintados con pajarita, que es un tipo de pintura acrílica parecida a la témpera pero con látex y con pincel, incluso las cenefas de las patas, con mucha paciencia, eso sí. Después la barnicé con barniz cristal y lo cierto es que estoy muy orgullosa de mi trabajo, sobre todo por el poder conservar algo que hace tantos años perteneció a mi abuela.

RECICLAJE Y MANUALIDADES:Libro antiguo

2009-03-15T14:35:00.001+01:00

1 Guía QDQ o de ese estilo, también vale algún libro que queramos desechar pero de pasta blanda.

1 kg de alkyl (cola-latex)

1 brocha fina.

Papel de cocina blanco.

Patina de anticuario (cera y betún de Judea mezclados).

1 trocito de cordón.

Pajarita (pintura acrílica) marfil y sombra tostada.

Un pincel plano no muy grande.

Oro de dedo.

Hojas o flores secas.

Un atril de madera.

REALIZACIÓN:

Primero tenemos que pegar todas las hojas de la guía encolándolas con el alkyl una por una. Empezamos por la pasta hasta que lleguemos al centro, y luego el otro lado. Lo aplicamos por cada una de las hojas con la brocha y vamos pegando las hojas una encima de otra.
Cuando esté todo encolado doblamos un poquito las esquinas superiores e inferiores, luego pegamos encima papel de cocina en la parte delantera y también en la trasera. Hay que dejar secar unos días para que esté completamente seco antes de pintarlo.
La parte interior y el canto de las hojas lo pintamos con la pajarita marfil, la parte trasera (pasta del libro) de sombra tostada. Después en una de las hojas de la parte interior (el centro del libro) pegamos el folio (al ser posible de color marfil también) con el nombre y el significado como los del ejemplo, la dedicatoria que queramos poner si es para un regalo del día de la madre, del padre, de los enamorados, aniversario, etc…
En la parte contraria a la que hemos puesto las letras pegamos las hojas o las flores secas, y después se vuelve a aplicar encima alkyl a todo, tanto al folio que hemos pegado como a las flores. (el folio y las flores se pegan también con alkyl).
Cuando haya secado todo bien se le aplica la patina de anticuario y se deja unos minutos escasos para envejecerlo, luego se quita con un trapo suave. Pegamos el cordón en el centro como si fuese el marca páginas y aplicamos el oro de dedo por donde queramos para adornar y envejecer.
El libro ya está terminado, sólo quedaría aplicarle también patina de anticuario al atril y un poco de oro de dedo y colocar el libro sobre él.

DÍA MUNDIAL DE LA MUJER TRABAJADORA

2009-03-15T14:20:00.002+01:00